I’m writing you this letter.
The words that don’t make sense.
This jar of ink that stains the blade that held us all together.
I hope that you receive this.
I hope it makes you smile.
Because I’m sick to my stomach while the clock strikes ten.
Maybe it’s me.
Maybe it’s you.
Maybe I’m just so plagued.
All these words.
That we spoke.
Another night, where life’s a joke.
Maybe it’s me.
Maybe it’s you.
But I feel fine.
I will never ever go back to what I was.
Ten thousand feet below my own fucking ground.
Two separate beings that won’t ever be saved.
Two humans that are fucked in the brain. (x2)
Я пишу тебе это письмо.
Слова, которые не имеют смысла.
Это банка чернил, который окрашивает лезвие, которое держало нас всех вместе.
Я надеюсь, что вы получите это.
Я надеюсь, что это заставляет тебя улыбаться.
Потому что у меня болит живот, когда часы бьют десять.
Может это я.
Может это ты.
Может быть, я просто так страдаю.
Все эти слова.
Что мы говорили.
Еще одна ночь, где жизнь - шутка.
Может это я.
Может это ты.
Но я чувствую себя хорошо.
Я никогда не вернусь к тому, кем я был.
Десять тысяч футов ниже моей собственной чертовой земли.
Два отдельных существа, которые никогда не будут спасены.
Два человека, которые трахаются в мозгу. (Х2)
