Горюет племя — нет дождя,
Обычай старый — жечь красавиц,
А всех прекрасней дочь вождя,
«Сожжем ее», — промолвил старец.
Семнадцать лет — пора любви,
Одежды золотом сияют,
И вот к костру она идет,
И люди взоры опускают.
Вот на костер она взошла,
Одежду рядом положила,
И люди поняли тогда:
«О, как она была красива!»
Вот загорелись факела,
И хворост вспыхнул, словно порох,
Но крика не было с костра,
Остался только пепла ворох.
И грянул гром, и дождь пошел,
Обычай древний подтвердился,
А вождь печальный домой пошел,
Он с дочерью своей простился
Grieving tribe - no rain
The old custom is to burn the beauties,
And all the most beautiful is the daughter of the leader,
“We will burn her,” the old man said.
Seventeen years is a time of love
Clothes shine with gold
And so she goes to the fire,
And people look down.
Here she went to the fire,
I put clothes nearby
And then people understood:
“Oh, how beautiful she was!”
The torch caught fire
And brushwood flashed like gunpowder
But there was no cry from the fire
There was only a heap of ashes.
And thunder struck, and rain began to fall,
The ancient custom has been confirmed
And the sad leader went home,
He said goodbye to his daughter
