А как любят поэты ?
А любят ли они вообще ?
А любят всю жизнь, как нормальные люди, или порывами, например одним летом ?
А как поэты целуют губы целой вселенной ?
А поэты любят свободу или готовы отдаться сладкому плену ?
А слёзы поэта дорого стоят ?
А они часто плачут ?
А правда, что поэты боль изольют на лист и их ничего не сломит ?
А правда, что у поэтов в голове несколько миров, идей ? Хотя он ни одну не начал.
А поэты вдыхают аромат нежных рук, они особенно гладят выступающие ниже шеи косточки ?
А правда, что поэты жуткие пьяницы ?
А поэтессы лучше всех в постели невообразимо владеют языком ?
А поэтессы, прости за французский, но я слышал хорошо именно трахаются.
А поэтов них каждый день очередная пятница ?
А поэты думаю лишь об одном ?
А они интересные люди или сгнившие твари ?
Хотя нет, ведь каждой по паре, а они одиноки.
У поэтесс как правило шикарные ноги.
А все поэты, я слышал, бесславные ублюдки,
А поэты и поэтессы это, вообще, люди ?
поэты не люди
поэты не звери тоже
поэты чем-то похожи на неудавшихся актеров, что маску надевают с понедельника по воскресенье
поэтам и поэтессам как никому другому знакомо забвение разума
и сейчас уже не время Маяковского и Некрасова, сейчас каждый пятый - человек тонкой душевной организации
у него не жизнь, а сплошная прокрастинация
поэт приложился к бутылке, а поэтесса к шприцу,
да и какая разница вообще? какая разница, если этот путь мы выбрали сами?
а за нашими красными глазами помимо боли скрывается еще надежда.
только вот нам не сказали, что быть поэтом означает находиться где то между
адом и раем.
вот мы и блуждаем, собирая страдания, не исполненные желания
и трактуем это в стихотворных посланиях.
кто такие поэты?
да мы если честно сами не знаем
How do poets love?
And do they like at all?
And love the whole life, like normal people, or gust, for example in one summer?
And how do poets kiss the lips of the whole universe?
And poets love freedom or are ready to surrender to sweet captivity?
And the tears of the poet are expensive?
And they often cry?
Is it true that poets pain will be sprinkled on a sheet and will not be broken by anything?
Is it true that the poets in the head have several worlds, ideas? Although he did not start anyone.
And poets inhale the fragrance of gentle hands, are they especially stroking the stakes below the neck of the bone?
Is it true that poets are terrible drunkards?
And the poets are best in bed in the bed of unimaginably owning the language?
And poetess, forgive for French, but I heard well fucking.
And the poets of them every day another Friday?
And poets think only about one?
Are they interesting people or rotted creatures?
Although no, because each pair, and they are alone.
The poets are usually chic legs.
And all the poets, I heard, inglorious bastards,
And poets and poetess is, in general, people?
poets are not people
poets do not beast too
poets something like failed actors that mask put on Monday to Sunday
poets and poets as anyone else familiar to the oblivion of mind
And now there is no time of Mayakovsky and Nekrasov, now every fifth - a man of a thin mental organization
He does not have a life, but a solid procrastination
The poet was attached to the bottle, and the poetess for the syringe,
And what is the difference in general? What is the difference, if we chose this path yourself?
And for our red eyes, in addition to pain, hid even hope.
just that we did not say that being a poet means to be somewhere between
Hell and paradise.
Here we wander, collecting suffering, not fulfilled desires
And we interpret it in poetic messages.
Who are the poets?
yes we honestly do not know
