Текст песни ДДТ - Прогулка Питер. Это гимн

Питер...
На мне привычные к ходьбе ноги
И старый свитер.
Питер...
Моё тело вырвалось из берлоги,
Сползло с дивана
Послушать, как решётка летнего сада
Звенит на ветру.
Питер...
Даже цари здесь когда-то вставали рано
Бродить во главе парада.
Питер...
Мне надоело бестолковье телеэкрана,
Ленинград, мать его точка ру.
Питер...
Здесь уже с утра наступает вечер,
Карамельные купола Спаса расцветки моего матраса.
Отражают милые сердцу, уютные представления о рае,
Но мне умирать нечем.
Питер...
Не мы. Не мы, Питер нас выбирает.
Остальные живут в другом граде,
Бродят в тысячеглазом многоэтажном стаде
С застрявшими в почках обломками петрова камня.
Я когда-то там был и помню,
Как балансируют между парфюмом и вонью
На Неве ли уже и сам я?
Банзай, Питер! На постаменте Юпитер,
Суворов, слеза ребёнка, приваренная к мечу,
Детские игры стали совокуплением крови и стали,
Верным слугам империи даже Родина по плечу.
Музыка весьма пользительна, особливо барабан
Весьма помогает ходить строем,
На марши и под конвоем.
Приподнимает дух этот подъемный кран.
Питер...
Вязь монархических литер ещё продолжает быть.
Sine me de me, без меня, обо мне.
Битте стоит ли говорить.
Питер...
Старый, больной репетитор
Утюдит дрянные буйные, недоразвитые мозги.
Что через несколько лет прекращают мочиться в подъездах.
И выступают на писательских съездах
Посланцы степи и туманав,
Азиаты суровы и зги. (?)
Питер...
Нева с пепельными лоскутьями льда,
Который ворохом старых писем
Стынет в тёмных взглядах прохожих.
Близость суровой смерти и ледяная вода
Делает нас моложе.
Питер...
Собаки, вороны, храмы,
Проводники от Б.Г. до Ламы,
На рекламном щите с кокетством
Какая-то юная дева с бананами и утюгами -
Буржуазная королева
Констатирует, Питер, наше с тобой уродство.
Питер...
А где-то цветут заморские страны,
обдолбанные афроамериканцы в объятьях нирваны
На Холливут-авеню
Требуют только одно - увеличенное меню.
А там мы всегда засранцы,
А там мы всегда иностранцы.
Мы печальное этих стран отражение,
Мы гамлетовская тень, вытекающая из раны,
Мы поражение любой европейской идеи.
Выползаешь на Бродвей и мысль в башке: Идея!
Мы слыхали про политкорректность,
Но то, что дозволено Юпитеру, не разрешено быку.
Олухи уплотнительных застроек в бетонном соку
С упоением вытирают ноги о ржавый фасад Питера,
Расстреллевское кукареку.
Питер...
Конец природы,
Всплески крутой свободы,
Выкидыши и роды,
Горькие в чаду машин.
Век на плечах
Соцреализм.
Чугунный пустой кувшин.
Соцреализм.
Пепел в надгробных речах,
Картины, типа "Большая уха на Селигере",
Пьесы, типа "Сталевар".
Пылятся на площадях эти антикварные пионеры
Революционного перегара.
Питер...
Непересыхающий мой литр.
Выпивать здесь всегда красиво:
Романтизм, ардего, барокко,
Прёт классическая перспектива
Альтернативой подпольного рока.
Пил Тургенев, пил Достоевский
Исторический овер-драйв,
Как Распутин блевал на Невский
Голося: Рок-энд-ролл из лайф!
Питер...
Продолжает случайность твоего существованья.
Питер...
Экзистенциальная метафизическая свобода.
А если проще, Питер, никому я здесь, на хрен, не нужен.
Не вписывается моя гармонь в твою симфоническую партитуру.
Этот конь, в пространстве, изначилованном архитектурой
Поедант тебя на ужин.
И поэтому здесь никогда уже не существует народа
В понимании объёма нации.
Пассионарят лишь скинхёды-наци,
И на каждое их "бля"
Одиночество твоего рубля.
Питер, Питер, я устал.
Я устал, Питер, я устал
От плевел отделят зерно,
Я устал от гнилой контркультуры,
От попсовой своей натуры
Я устал, Питер, я устал
От тайот, жигулей, рено.
Я устал наблюдать в метели
Эротизм Петропавловской щел

Peter...
I'm wearing my usual walking feet
And an old sweater.
Peter...
My body burst out of the den
Slid off the couch
Hear how the trellis of the summer garden
Rings in the wind.
Peter...
Even the kings here used to get up early
Roam at the head of the parade.
Peter...
I'm tired of the stupid TV screen
Leningrad, his mother dot ru.
Peter...
Here, in the morning, evening comes
Caramel domes of the Savior in the colors of my mattress.
Reflect sweet to heart, cozy notions of paradise,
But I have nothing to die with.
Peter...
Not we. Not us, Peter chooses us.
The rest live in another city,
Roam in a thousand-eyed multi-storey herd
With fragments of Petrov's stone stuck in the kidneys.
I was there once and I remember
How to balance between perfume and stench
Am I already on the Neva?
Banzai, Peter! Jupiter on the pedestal,
Suvorov, a child's tear welded to a sword,
Children's games became a copulation of blood and steel
Loyal servants of the empire can handle even the Motherland.
Music is very helpful, especially the drum
It helps a lot to walk in formation,
On the marches and under escort.
This crane lifts the spirit.
Peter...
The knot of monarchical letters still exists.
Sine me de me, without me, about me.
Bitte needless to say.
Peter...
Old, sick tutor
Cheats shoddy, wild, underdeveloped brains.
That after a few years they stop urinating in the porches.
And speak at literary conventions
Messengers of the steppe and fog,
Asians are harsh and hard. (?)
Peter...
Neva with ashy patches of ice
Which is a heap of old letters
Freezes in the dark glances of passers-by.
Closeness of severe death and icy water
Makes us younger.
Peter...
Dogs, crows, temples
Conductors from B.G. to the Lama,
On a billboard with coquetry
Some young maiden with bananas and irons -
Bourgeois queen
Ascertaining, Peter, our ugliness.
Peter...
And somewhere overseas countries are blooming,
drunk blacks in the arms of nirvana
On Halliwuth Avenue
Only one thing is required - an enlarged menu.
And there we are always assholes
And there we are always foreigners.
We are the sad reflection of these countries,
We are Hamlet's shadow from the wound
We are the defeat of any European idea.
You crawl out to Broadway and a thought in your head: Idea!
We've heard about political correctness
But what is permitted to Jupiter is not permitted to the bull.
Gannets of sealing structures in concrete juice
They enthusiastically wipe their feet on the rusty facade of Peter,
Shooting a crow.
Peter...
The end of nature
Bursts of cool freedom
Miscarriages and childbirth
Bitter in the heat of cars.
Eyelid on shoulders
Socialist realism.
Cast iron empty jug.
Socialist realism.
Ashes in funeral speeches
Pictures, such as "Big ear on Seliger",
Plays like "Steelmaker".
These antique pioneers are gathering dust in the squares
Revolutionary fume.
Peter...
Enduring my liter.
Drinking is always beautiful here:
Romanticism, ardego, baroque,
Preth classic perspective
An alternative to underground rock.
Drank Turgenev, drank Dostoevsky
Historic over drive,
How Rasputin vomited on Nevsky
Voices: Rock and Roll from Life!
Peter...
The contingency of your existence continues.
Peter...
Existential metaphysical freedom.
To put it simply, Peter, nobody fucking needs me here.
My accordion does not fit into your symphonic score.
This horse, in a space imbued with architecture
Eating you for dinner.
And that's why people never exist here
In understanding the size of the nation.
Only Nazi skinheads are passionate
And for each of their "fucking"
The loneliness of your ruble.
Peter, Peter, I'm tired.
I'm tired Peter I'm tired
The grain will be separated from the chaff,
I'm tired of the rotten counterculture
From his poppy nature
I'm tired Peter I'm tired
From tayot, Zhiguli, Renault.
I'm tired of watching in a blizzard
Eroticism of the Peter and Paul crack