Это называется финишная черта, твой личный рубеж.
В твоих переломанных пальцах, в твоих расколотых судьбах,
В твоей мятой пустой постели, в смятых пустых надеждах,
В твоей дурной проломленной голове, в тебе, паскуда.
В последнем бокале винища, в последнем письме домой.
С протертой, как джинсы, верой еще выбраться на свободу,
В твоей маленькой, смешной груди и между ними черной дырой,
В твоих последних звонках и в просьбах на ночь рассказать про погоду
В твоих прокуренных мыслях, что еще не пришел конец,
В последнем рейсе трамвая, в последних ночных сообщениях.
Размышляя о чем-то ненужном, чтобы ночью понять, что ты лжец
А утром писать в диктофон торжественную речь прощения
Это называется финишная черта, твой личный рубеж,
Собирай манатки, да вали по добру, по здорову.
Этой неудавшийся, самый нелепый мятеж,
Который свершился, и то, на пьяную голову .
This is called the finish line, your personal line.
In your broken fingers, in your broken destinies
In your crumpled empty bed, in crumpled empty hopes,
In your bad broken head, in you, lousy.
In the last glass of Vinos, in the last letter home.
With rubbed like jeans faith still get free
In your small, funny chest and between them a black hole,
In your last calls and in requests for the night to tell about the weather
In your smoky thoughts that the end has not yet come
In the last tram flight, in the last night messages.
Reflecting on something unnecessary to realize at night that you are a liar
And in the morning to write a solemn speech of forgiveness to the recorder
This is called the finish line, your personal line,
Collect the manat, but go for good, for good.
This failed, most ridiculous rebellion
Which happened, and then, on a drunken head.
