Тело разваливается на куски,
Его температура имитирует климат Африки.
Сентябрь оперирует лёгкие,
Шепчет: «Если не хочешь умирать, хоть усни,
Твоё поражение предопределено,
Ибо жизнь по своей природе фатальна.
Твоя сила воли определяется набором генетических данных.
То, что ты называешь любовью, лишь физиология.
Так ваш биологический вид
Стремится заполнить собой ареал обитания,
Вот вы и сбиваетесь в стадо попарно».
Дрожа, ты готовишь чай,
Посылая подальше свой внутренний голос,
Который считает циничную чушь чистой правдой.
«Завтра это пройдёт,» ―
Безнадёжно думаешь ты,
Но не проходит ни голос, ни осень,
Ни температурная слабость,
И сны, вопреки логике и порядку вещей,
Своей яркостью по-прежнему заглушают реальность.
The body is falling apart
Its temperature mimics the climate of Africa.
September operates on the lungs,
Whispers: “If you don’t want to die, even sleep,
Your defeat is predetermined
For life is fatal in nature.
Your willpower is determined by a set of genetic data.
What you call love is only physiology.
So your species
Seeks to fill a habitat,
So you stray into a flock in pairs. ”
Trembling, you make tea
Sending away my inner voice
Which considers cynical nonsense to be true.
“Tomorrow it will pass,” -
You hopelessly think
But neither voice nor autumn passes
Nor temperature weakness,
And dreams, contrary to the logic and order of things,
Its brightness still drowns reality.
