Соловей запел у тихой речки
Соловей запел у тихой речки,
По России катится весна…
И уже не верится беспечно
В то, что называется Война.
Отжили с осколками берёзы
И воронки затянул бурьян.
И уже искать, наверно, поздно
Тех, кто был без спирта в Мае пьян.
Сколько прошагал под этим небом
Тот, кого Героем мы зовём?!
Он ведь жил и был, а я вот – не был:
Мы же существуем – не живём!
Но, порой, в атаке рукопашной
За Него чужие вижу сны,
Словно окопался во вчерашнем
Дне той, не придуманной Войны.
Он за нас остался в Сорок Первом,
Чтоб могли влюбляться и творить!
Он бы подсказал, как жить, наверно! -
Мёртвые не могут говорить…
Лишь щебечет, аж до неприличья,
Над могилкой с красною звездой
Маленькая, серенькая птичка,
Что любил так парень молодой.
Nightingale sang by a quiet river
The nightingale sang by a quiet river,
Spring rolls across Russia ...
And no longer believe blithely
In what is called war.
Obsolete with shards of birch
And the funnel tightened weeds.
And it's probably too late to search
Those who were without alcohol in May are drunk.
How many steps under this sky
The one whom we call Hero ?!
He lived and was, but I wasn’t:
We exist - we don’t live!
But, sometimes, in a melee attack
For him, strangers dream
As if dug in yesterday
The day of that, not invented War.
He stayed for us in Forty-First,
To fall in love and create!
He would suggest how to live, probably! -
The dead cannot speak ...
Only chirping, to the point of indecency,
Over the grave with a red star
A little gray bird
What he loved so young guy.
