Она не пишет стихов, она не любит вино,
Она считает, что мы знакомы очень давно,
Она заваривает чай, когда чайник остыл,
Она делает все то, чтоб я ее не забыл.
Она мечтает о лете, когда его нет,
И на каждый вопрос у нее есть ответ,
Она считает, что ей не вредно курить,
И что-то до сих пор мне не может простить.
Она одна, она одна у меня...
Она не любит друзей, которых я так люблю,
Она роется в карманах, когда я уже сплю,
Она любит мечтать и говорить об этом вслух,
Она делает слонов из очень маленьких мух.
С ней нельзя говорить и не смотреть ей в глаза,
В это серое море холодного льда,
Ей приходится часто быть дома одной,
Но она до сих пор почему-то со мной.
She writes poetry , she does not love wine,
She believes that we are familiar with for a long time ,
She makes tea , when the kettle has cooled down ,
She does all the things that I have not forgotten her .
She dreams of summer, when it is not ,
And every question she has the answer
She believes that her smoking is not harmful ,
And something I still can not forgive .
She is one , it is one I have ...
She does not like the friends that I love so much ,
She rummages in his pockets when I was asleep ,
She loves to dream and talk about it out loud,
It makes elephants from very small flies .
She can not speak and does not look her in the eyes ,
In this cold gray sea ice
She must often be at home alone ,
But she is still with me for some reason .
