Шаг за шагом не виден след
По лесам да по тропам сокрытым
Заслоняя собой свет.
Ночь идет по теням размытым.
То ли ворон крылом машет,
То ли филин вздохнул в чаще,
То ли бес среди звезд пляшет,
Только сердце бьется все чаще.
Серп луны молодой в небе
А под небом дорог реки
А по ним все идут все на север
Тени тех кто ушел навеки
То не волк на холме плачет
То не воин свой меч точит
То поет над землей спящей
Менестрель, что чернее ночи
О великий творец света
Всемогущий славный Эру,
Почему заклеймлен смертью
Тот кто сам по себе выбрал веру?
В том вина ли что знал он правду,
Или правда - удел Bаларов,
А у смертных - одно право -
Быть покорным слепым стадом?
В том вина ли ,что был он дерзок,
В том что не признавал правил,
В том что был в своих песнях резок
К тем кто родом людским правил,
В том что шел не туда куда слали,
В том что был он как волк-одиночка,
Оттого ли его прозвали
Менестрель, что чернее ночи?
Сам себе выбирал тропы,
Песни пел лишь о том, что видел,
Не хотел быть ничьим холопом,
Ложь во благо и лесть ненавидел,
Как по лезвию бритвы - годы,
Пальцы - в кровь по звенящим струнам.
Помнишь, город, как шел он гордо
Шел в огонь по багровым рунам?
О великий творец света,
Маску сбрось и ответь прямо,
Почему был казнен светлым,
Еретик, тот что знал правду?
Пусть как червь время точит камни,
И затупятся меч и стрелы,
Но звучит как осколок правды
Голос черного менестреля.
Step by step no trace visible
Through forests and hidden paths
Blinding the light
The night goes on blurry shadows.
Either the raven flaps its wing
Eagle owl sighed more often
Either the demon is dancing among the stars
Only the heart beats more often.
Crescent moon young in the sky
And under the sky of river roads
And they all go north
Shadows of those who are gone forever
That is not a wolf on a hill crying
That is not a warrior sharpening his sword
That sings sleeping above the ground
Minstrel that is blacker than night
Oh great creator of light
Almighty glorious Era,
Why is it branded with death?
Whoever chooses faith in himself?
Was he guilty of the truth
Or the truth is the lot of the Balars,
And mortals have one right -
To be a submissive blind herd?
Is it the fault that he was impudent
In that he did not recognize the rules,
The fact that he was harsh in his songs
To those who are human rules,
The fact that he was going to the wrong place,
That he was like a lone wolf,
Is that why he was nicknamed
Minstrel, what is blacker than night?
He chose paths for himself,
He sang only about what he saw
I didn’t want to be anyone's serf
He hated lies for good and flattery,
Like a razor's blade - years
Fingers - into the blood through ringing strings.
Remember the city, how he walked proudly
Went to the fire on the crimson runes?
O great creator of light
Drop the mask and answer directly
Why was he executed light
Heretic, the one who knew the truth?
Let the worm grind stones like time,
And the sword and arrows become dull
But it sounds like a splinter of truth
The voice of the black minstrel.
