Текст песни Деньги, карты, запах правды - Мой Город.

В танце нескончаемой глупости и клоунады
Я делаю вид, как и другие, что мы всему рады.
Это как дама, скрывающая грусть за цветом алой помады.
Не придавать значения, что весь мир, повсеместно, заполонили лживые гады.

Когда мы все, блять, как глупая детвора,
Стараемся не думать о таком слове, как война.
Убеждаем себя, что воздух чище, а за окном зеленее прежнего трава.
Бросаем в урну лишние мысли, чтоб меньше болела голова.

А тем временем гибнут тысячи людей.
Нация превращается в стаи разношерстных зверей,
Готовых грызть друг друга за цвет тряпок, и звучание говора,
За принадлежность территории и курс доллара.

И вот уже третий год к ряду
Жители когда-то одного со мной города разбросаны по разным странам.
Сыновья, их отцы, их братья, остались гнить по вонючим канавам.
Кому-то повезло больше, жить под обстрелами в городе
Отличать звуки залпов, и, возможно, остаться без дома, ночуя без еды на холоде.

Люди живут, люди ко всему привыкают,
И делают вид, будто ничего не замечают.
Мой город - это обездоленные, умершие, и с порванной душой.
Мой город - это уши, с висящей до колен лапшой.
Мой город - это сотни других городов.
Мой город - это быдло, радостно сменившее цвет оков.
Мой город - это когда, блять, последний алкаш носит куртку защитного цвета.
Мой город - это незыблемое чувство обязанности новому рассвету.
Мой город - это праздник без особых на то причин.
Мой город - это власть лгущих личин.

In the dancing of endless nonsense and clowns
I pretend as other things we are happy.
It is like a lady hiding sadness over the color of the scarlet lipstick.
Do not attach importance that the whole world, everywhere, flooded false gadys.

When we are all, fucking, like a stupid defense,
We try not to think about such a word as a war.
We convince yourself that the air is cleaned, and outside the window of the greener of the former grass.
Throw extra thoughts in the urn, so that the head was sick.

In the meantime, thousands of people die.
Nation turns into flocks of various animals,
Ready to gnaw each other for the color of the rags, and the sound of the dialect,
For belonging to the territory and dollar rate.

And now the third year to a row
The inhabitants of the one with me are scattered in different countries.
Sons, their fathers, their brothers, remained to rot on stinky ditch.
Someone lucky more, live under the shelling in the city
Distinguish the sounds of salts, and possibly stay without a home, spending the night without food in the cold.

People live, people get used to everything,
And do it seems to notice anything.
My city is disadvantaged, dead, and with a torn soul.
My city is the ears, with a noodles hanging to Knee.
My city is hundreds of other cities.
My city is cattle, joyfully replaced the color of the shackles.
My city is when, fucking, the last alkash wears a protective color jacket.
My city is an unshakable sense of duty to a new dawn.
My city is a holiday without any reason.
My city is the power of liganese larva.