Она слетит цветом своих волос,
Улыбаясь давит на сердце мне,
Опьяняет взмахом пшеничных кос
Распластавшихся по спине.
Её стан прозрачен, а голос чист.
Она лучше всех в сто семнадцать раз.
Про неё писал музыку Ференц Лист,
Но сама она слушает джаз.
С нею рядом я словно в стальной броне.
Мной она восхищается как никто.
Что бы я ни сказал, она верит мне
И прижмётся уткнувшись в пальто.
Её кожа шёлк, её взгляд бальзам,
Её смех я мечтаю заполучить.
К ней лечу, приказав отказать тормозам.
Без неё мне не хочется жить.
С ней любая лачуга – уютный дом.
Она суть и начало земных начал.
Сожалею только лишь об одном,
Что пока её не повстречал…
She will fly the color of her hair,
Smiling presses on my heart,
Intoxicates with a wave of wheat cos
Spread on the back.
Her camp is transparent, and her voice is clean.
She is better than all seventeen times.
Ferenc Liszt wrote about her, about her,
But she herself listens to jazz.
With her nearby, I am like in steel armor.
She admires me like no one.
Whatever I say, she believes me
And he will squeeze in a coat.
Her skin is silk, her gaze balm,
I dream of getting her laughter.
I fly to it, ordering to refuse the brakes.
Without it, I do not want to live.
With her, any shack is a cozy house.
She is the essence and the beginning of the earthly principles.
I regret only one thing,
That I haven't met her yet ...
