***
Я танцевать, к несчастью, не умею,
Но танец жизни будто бы с руки -
Мне с поцелуем отдаётся в шею
От той, чьи целы каблуки.
Как целится, невольно криво,
Мой частный непокорный шаг:
(С дождём по лужам - будто бы игриво,
В при прыжку - будто бы спеша),
Так с лёгкими движениями ног,
Стихи вздымаю с шагом выше.
По настроению пишет лишь ребёнок -
Лишь взрослый, по бумаге пишет.
Не скоро для себя я разрешу:
(Когда?), (Зачем?) и прочие вопросы.
Но знаю то, что я не напишу,
Как по бумаге написал бы взрослый.
И в плясе лет, невольно хорошея,
Один ребёнок, годный для седин,
Под потолком, с петлёю чьей на шее,
Последний раз станцует и один.
***
I dance, unfortunately, I do not know how
But the dance of life as if with the hands -
I'm going to the neck with a kiss
From those whose heels are.
As aims, involuntarily crookedly
My private recalcitable step:
(With rain on puddles - as if playfully,
In when jumping, it would be a hurry),
So with light movements of the legs,
Poems glowing above.
In the mood writes only a child -
Only an adult, writes on paper.
Not soon for myself I will allow:
(When?), (Why?) And other questions.
But I know what I will not write,
As the paper would have written adult.
And in dance years, unwittingly good,
One child, suitable for a seen
Under the ceiling, with a loop whose neck,
The last time it dies and one.
