Свободу теряют в комфорте.
Большиству она не нужна нахуй.
Совесть корчится, как на конфорке.
Беспечность рожают в слезах.
Падать подальше от времени.
Решать, быстрее чем думаешь.
Суббота. Час ночи. Апрель.
Карманы набиты струнами.
Возраст не тот, чтобы меряться
Велечиной невзгод.
Мягко постели стелятся,
Это тоже пройдёт.
Ты один на один со страхом и городом.
Спрячь волосы, выпяти бороду.
Дрогнет под поездом мысль из провода
"Чёрт тебя дёрнул тягаться с приборами"
Сделай меня аналоговым,
Вычисти кашу из головы.
Я выше желаний половых,
Один-одинёшенек стало быть.
Накормить своим сердцем больного котёнка,
Кожу с кистей, на обложку блокнота,
Раздать последнее, только толку то?
Не роман Сартра, а песня Slipknot-а.
Плюнуть себе самому на макушку,
Мгновенно по ней же себя погладив.
Ещё один прутик, в коллекции розг,
Будет лежать и ничё не значить.
Забегаловка опустеет
Шею - на локоть
Рюкзак - на шею
Так далеко тебя ещё не было
Мальчик умер
Тащите следующего
Я спрячусь под капюшоном,
От меня снова пахнет кисло,
Выйду один из дома.
Рюкзак. Гитара. Мысли.
Грустный взгляд на окно напротив,
Глоток воздуха и в поток.
По началу, ещё воротит,
Но поток тебя бережёт.
И когда ты привыкнешь к дорогам
И поймёшь, что "дом" - просто дом.
Запрокинув за плечи голову,
Ты увидишь, как кит бьёт хвостом.
Твоё небо - всего лишь купол.
И на нём проступает слоями всё
О чём ты когда-то думал.
Облака - простыня для сознания.
Я спрячусь под капюшоном,
Я давно не чувствовал запахов.
Выйду медленно на дорогу.
Заполночь.
Забегаловка опустеет
Шею - на локоть
Рюкзак - на шею
Так далеко тебя ещё не было
Мальчик умер
Тащите следующего
Freedom is lost in comfort.
Bulshings is not needed for a fuck.
Conscience writes like on a burner.
Caution gives birth to tears.
Fall away from time to time.
To solve, you think faster.
Saturday. Hour of the night. April.
Pockets are stuffed with strings.
Age is not the same to measure
Velechina hardships.
The bed is mild,
This will also pass.
You are alone with fear and city.
Hide your hair, stick out a beard.
The thought from the wire will flinch under the train
"The devil pulled you to compete with instruments"
Make me analogue
Close the porridge from the head.
I'm above the desires of the sexual
One one.
Feed a patient with your heart,
Skin from the hands, on the cover of the notebook,
Distribute the latter, only the point of then?
Not Roman Sartre, but the song Slipknot.
Spit yourself on the top of the head
Instantly stroking himself on her.
Another twig, in the ROZG collection,
It will lie and does not mean nothing.
The eatery will be empty
Neck - on the elbow
Backpack - on the neck
So far you have never been
The boy is dead
Drain the next
I will hide under the hood,
It smells of sour again from me
I will leave one from the house.
Backpack. Guitar. Thoughts.
A sad look at the window opposite,
A sip of air and in the stream.
At first, he still turns back
But the stream takes you.
And when you get used to the roads
And you will understand that the "house" is just a house.
After throwing his head by the shoulders,
You will see how the whale beats his tail.
Your sky is just a dome.
And everything appears on it in layers
What did you once think about.
Clouds are a sheet for consciousness.
I will hide under the hood,
I have not felt smells for a long time.
I will go slowly on the road.
Following.
The eatery will be empty
Neck - on the elbow
Backpack - on the neck
So far you have never been
The boy is dead
Drain the next
