Текст песни Дети Олимпиады - Поэт

Поэт был пьян, но рука не дрожала,
Свое дело знала, гордо макала
Перо в чернила, строчила, душа ныла
Не могла сидеть в заперти, просила выхода
Слышны были выкрики из форточки в районе,
Горел торшер, цветы на подоконнике
Застыли в поклоне, поэт на табуретке, как король на троне...
В телевизоре молча вещал диктор,
Время за полночь, шёл не первый литр,
Мать в соседней комнате уже давно сопела,
Юноша был пьян, душа летела, пела,
Синтезируя внешнее вечное,
Лечит душу калеченную, строки не тлеющие,
Как микстура вирус выгоняющая,
Как рука Раскольникова к топору тянувшаяся......

Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда без ответа останутся,
Какая смертным разница кому кланяться?
Святому или заднице....

Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда нами без ответа останутся,
Какая смертным разница кому мы кланялись?

Звёзды напомнят, звёзды накормят поэта,
Не ставят запреты на те места,
Где реки текста бьют фонтаном новым по взглядам суровым глаз серых,
Пытались дать клеймо склизкое, звали балаболом,
Но рифмы бьют уверенно, жестко, как уколом,
За столом позволял бывало лишнее сказать,
Не боялся показать средний палец судьбе,
Он с ней на ровне, не ниже, точно,
Его рукописи-сокровища,
Во сне видел искренность, честность,
Но его, отнюдь,
Он создал свой мир, ему удалось себя в него окунуть,
Мир где лужи льда превращаются в водяные горы,
Там где сознание можно взять в руки,
Где лечат растворы содержащие градус,
Мир, где всегда попутный ветер в парус,
Где Моцарт не сделал глоток решающий,
Где рука Дантеса в последний момент дрогнула,
Где Гитлер стал художником потрясающим, а не ***,
Где звёзды к людям от зависти сохнут,
Где осень весной пахнет,
Где любовь не ограничена словами,
Где слеза с глаз тирана стекает,
Где жизнь не обособлена летами,
Себя посвящал ему он слишком много...

...выстрел был глухой...

The poet was drunk, but his hand did not tremble,
She knew her business, proudly dipped
Pen in ink, scribbled, soul ached
I could not sit in the lock, I asked for an exit
There were shouts from the window in the area
A floor lamp was burning, flowers on the windowsill
Frozen in a bow, a poet on a stool, like a king on a throne ...
The television announcer silently broadcast on TV
Time after midnight, it was not the first liter,
Mother in the next room has been sniffing for a long time,
The young man was drunk, the soul flew, sang,
Synthesizing the outer eternal,
Heals a crippled soul, lines not smoldering,
Like a potion, a virus driving out
Like Raskolnikov’s hand reaching for an ax ......

Poets of the 21st century are not romance, not melancholy, not drug addicts, not workaholics,
Quiet crazies with tears in their eyes digest centuries
Cries in the back will forever remain unanswered,
What difference does mortal have to bow to?
Saint or ass ....

Poets of the 21st century are not romance, not melancholy, not drug addicts, not workaholics,
Quiet crazies with tears in their eyes digest centuries
Cries in the back will always remain unanswered by us,
What difference does mortal make to whom we bowed?

The stars will remind, the stars will feed the poet,
Do not put bans on those places
Where the rivers of text beat a fountain new to the looks of the stern eyes of gray,
They tried to give a stigma slimy, called a balabol,
But the rhymes beat confidently, hard, like an injection,
At the table, it was possible to say too much
Not afraid to show the middle finger to fate,
He is on par with her, not lower, for sure,
His manuscripts are treasures,
In a dream I saw sincerity, honesty,
But him, by no means,
He created his own world, he managed to dip himself into it,
A world where puddles of ice turn into water mountains,
Where consciousness can be picked up
Where solutions containing degrees are treated
A world where there is always a fair wind in a sail,
Where Mozart didn’t take a decisive sip,
Where the arm of Dantes wavered at the last moment,
Where Hitler became an amazing artist, not ***,
Where the stars to people dry out of envy
Where autumn smells in spring
Where love is not limited to words
Where a tear flows from the tyrant’s eyes,
Where life is not isolated for years
He dedicated himself to him too much ...

... the shot was deaf ...