Текст песни Дейта Мейра - Роуд-Муви

Роуд-Муви

В такие дни ты любишь проснуться спозоранку,
Смотреть подолгу в зеркало, но не на отраженье.
Настраивать гитару, пить кофе, слушать Янку
И делать вид, что через час пойдёшь на преступление.

А через час проснусь и я, загорлопанит ася
"Приветъ, подруга", "Как дела?" и прочее, и прочее.
Навру, что тоже плохо спал, навру, мол, нефигасе -
Видать, не зря сказал поэт, что не для спящих ночи.

Пожалуй, положу в чехол помимо инструмента,
Зубную щётку, струн комплект, зарядку к телефону,
Рубашку цитрамона П, деньги, документы -
А вдруг поедем дальше? - не писаны ж законы.

Давай не будем оскорблять культуру автостопа.
"Стоп в сотню километров" - даже звучит, как шутка.
Не всё то стоп, к чему тебе сперва до трассы топать -
До Ишимбая мы с тобой доедем на попутках.

Ни мёртвых трасс, ни трасс живых - в Башкирии всегда так.
Как повезёт, а мы с тобой, чего уж там, везучие.
А повезёт и повезёт прямая до Булата.
Мороз, но потерпи чуток, кончай себя накручивать.

На трассах ныть запрещенно, даже кайфовым гёрлам,
Иначе Бог дорОг пошлёт нам праведные кары.
Не взяли ничего попить, а дым уж сушит горло.
Что делать? - значит время петь "Часы в резервуаре".

А вот и тачка, драйвер крут, проезд оплатим песней.
Про маму, про анархию и про стакан портвейна.
Чем дальше - тем страшней, а чем страшней - тем интересней.
Держись, Ишим, к Вам едут Башкирские Кобэйны.

Булат, Танюха, Боже мой, ну здравствуйте, родные.
Телеги, магазин, бухло и вот гитары звуки.
Ты начинаешь, голос, дрожь, две первых - холостые,
А с третьей, если не убьёшь, то уж наложишь руки.

Что было дальше? Волшебство иль самоистязание?
Порой не в силах выдать мозг, а плёнка и запомнить.
Я снова подарю тебе улыбку на прощанье,
А ты какую-нибудь дрянь, а-ля "Домик в Коломне".

Меня потом спросят не раз: "Зачем тебе всё это?
Где здесь сюжет и в чём протест? Что хорошо? Что плохо?"
Эх, рассказать бы им, да как? они же, блять, эстеты.
И не споёшь и не пошлёшь, но обзовёшь панк-роком.

(15.12.2012)

Road Movie

On days like this, you love to wake up with a pozoranka,
Look in the mirror for a long time, but not at the reflection.
Tune the guitar, drink coffee, listen to the Yankee
And pretend that in an hour you will go to a crime.

And in an hour I will wake up, and Asya will blow his throat
"Hello, friend", "How are you?" and so on, and so on.
Navru, that he also slept badly, navra, they say, nefigase -
Apparently, it was not in vain that the poet said that it was not for sleeping at night.

Perhaps, I will put it in a case in addition to the tool,
Toothbrush, strings set, phone charger,
Citramon P shirt, money, documents -
What if we go further? - the laws are not written.

Let's not insult the hitchhiking culture.
"Stop at a hundred kilometers" even sounds like a joke.
Not all that stop, why do you first stomp to the track -
We will reach Ishimbay by hitchhiking.

No dead tracks, no tracks of the living - in Bashkiria it is always like this.
How lucky, and you and I, what are we, lucky.
And lucky and lucky straight to Bulat.
Frost, but be patient a bit, stop winding yourself up.

It's forbidden to whine on the highways, even to high girls
Otherwise, God dear will send us righteous punishments.
They didn't take anything to drink, and the smoke is already drying out my throat.
What to do? - means time to sing "Clock in the tank".

And here is the car, the driver is cool, we will pay for the fare with a song.
About mom, about anarchy and about a glass of port.
The further - the more terrible, and the more terrible - the more interesting.
Hold on, Ishim, Bashkir Cobains are coming to you.

Bulat, Tanyukha, my God, well, hello, relatives.
Carts, shop, booze and here are the guitar sounds.
You start, voice, trembling, the first two are single,
And on the third, if you don’t kill, then you’ll lay your hands on it.

What happened next? Magic or self-torture?
Sometimes the brain is unable to give out, but the film is not able to remember.
I'll give you a goodbye smile again
And you are some rubbish, a la "House in Kolomna".

Later they will ask me more than once: “Why do you need all this?
Where is the plot and what is the protest? What well? What is wrong?"
Eh, I should tell them, but how? they are fucking aesthetes.
And you will not sing and you will not send, but you will call it punk rock.

(15.12.2012)