Очередное утро бездельника.
Вчера снова искал секрет.
Мы не доживем до понедельника
Через сплетенья брошенных лет.
Горе рождалось светлой
грустью из осеннего льна.
Жизнь становилась беглой,
Но звонкой как струна.
Бог напоминал мне мельника:
его материал - уйма лет.
Мы не доживем до понедельника,
Но у Бога украдем секрет.
The next morning a slacker .
Yesterday again sought the secret.
We will not live until Monday
Through the interlacing abandoned years.
Woe born light
sadness of autumn flax .
Life became fluent ,
But sounding like a string .
God reminded me miller :
his stuff - a lot of years.
We will not live until Monday ,
But God steal secret.
