Под обложкой – сотня страниц.
Чем тебе не дело, дружок?
Почитай да посторонись,
Разберемся, кто здесь чужой.
Много ты напел, дуралей…
Что тебе до наших святынь?
На холодной этой земле
Не растут такие цветы.
Не растут цветы, говорю.
Да и календарь – к январю…
Старая, дурацкая роль.
Зрители давно по местам.
Столько лет ты верил в добро –
Только вот счастливей не стал.
Столько за три моря ходил –
И не разучился прощать…
Тоже мне, Синдбад-Аладдин, -
Или как тебя величать?
Дряхлая принцесса твоя
Улетела в злые края.
Так что – посиди, помолчи.
Хочешь, даже водки налью.
По ночам хмельные врачи
Сумасшедшим песни поют.
Плохонько – зато от души,
Как писали в книжке одной.
Слышишь? Это сердце шуршит
Мышкой в мышеловке грудной.
Выпей-ка, зверек, молока.
На свободу рано пока…
Under the cover - hundred pages.
What is wrong with you, my friend?
Read yes strange
We'll figure it out who are strangers here.
Many you hung, fools ...
What do you do to our shrines?
On the cold
There are no such flowers.
Flowers do not grow, say.
Yes, and calendar - by January ...
Old, stupid role.
Spectators have long been in places.
So many years you believed in good -
Only I did not feel happy.
So many three seas went -
And did not happen to forgive ...
Also me, Sinbad-Aladdin, -
Or how to magnify you?
Drying princess yours
Flew into evil edges.
So - sit, shed.
You want, even vodka Nalu.
At night, Crumpled doctors
Crazy songs sing.
Blightly - but from the soul,
As wrote in a book one.
Hear? This is the heart of the rustle
Mouse in a mousetrap chest.
Pour, animal, milk.
Freedom early so far ...
