Как лестно и мило хотя бы вот это:
Твоим оставаться любимым поэтом,
Моей оставаться любимой по масти –
На сцене чужому целуешь запястья,
А швы на моих не целованы: славно,
Что мы так любили – нелепо, неравно!
Что мы так умели – чужие по сути –
Бесстрастно расстаться в свободной минуте.
Минутная пауза между разлукой –
Антракт без буфета, ты тащишь за руку,
Но мимо гримёрки, уборной, парадной –
Как там, за театром – облезло и смрадно –
Я раньше не видела, как тут убого.
Не верю ни в Чёрта отныне, ни в Бога.
Но мило и пафосно всё-таки это:
Остаться чужим и любимым поэтом.
How flattering and cute at least this:
Your favorite poet to be,
My favorite stay of the suit -
On stage, a strange kiss wrist
And on my joints did not kiss: nice,
What we loved so much - is absurd, unequal!
What are we so ably - strangers in fact -
Impassively part in a free minute.
The minute pause between the separation -
Intermission no buffet, you are dragging by the hand,
But past the dressing room, restroom, front -
How is it, for the theater - oblezlo and stinking -
I had not seen before, like this poor.
I do not believe in hell now, nor in God.
But cute and pathetic still is:
Stay stranger and loved poet.
