У старой полыни особенный запах...
В нем лето - не это, которому рад, -
А то, что дожди схоронили, оплакав,
И не возвратили, и не возвратят.
Узрев на пути неживые соцветья
На ломких стеблях с благовонной трухой,
Пройди стороной, не задень, не заметив,
Беги аромата полыни былой.
К зовущим полянам, к поющим рассветам
Беги от травы, чей пахучий излом
Отравит веселье нового лета
Пронзительной скорбью о лете былом.
The old wormwood has a special smell ...
Summer is in it - not that which I am glad -
And the fact that the rains buried, mourned,
And did not return, and will not return.
Upon seeing inanimate inflorescences on the way
On fragile stems with incense
Go side by side without hitting, not noticing
Run the scent of wormwood.
To the calling glades, to the singing dawn
Run from the grass, whose odorous kink
Poison the fun of the new summer
The piercing sorrow of the past summer.
