Самое веселое - это не игра
Черным разрисована белая стена
На полях две стрелочки
В Ад, в Небытие
Кто-то скажет - мелочи,
Но каждому свое
Тут немного выбора - стать или уйти,
Тут считают играми глупости с людьми,
Тут пролог написанный,
А потом идет,
Тянется за мыслями
Каждому свое
Кто считает золото, кто в огне горит,
Чья душа исколота истиной в крови,
Кто заклятья выпишет - хрупкое стекло,
Кто остался лишними
Каждому свое
Рваными рисунками слезы не сотрешь,
И в рассвет с безумием точно не уйдешь
Потому что сложены,
Вписаны, и все,
Даже невозможные
Каждому свое
Отбывает начисто старые грехи
Каждое причастие - кровью, как стихи
И летит распятая жизнь на острие,
Проклятая, клятая
Каждому свое
И мечтанья дерзкие от заката до...
До рассвета мерзкого
Каждому свое
Merry is not a game
Black painted white wall
On the fields two shooters
In hell, in non-existence
Someone will say - little things,
But each own
There is a little choice - to become or leave,
Here consider nonsense with people with the games
Here is a prologue written,
And then goes
Stretches for thoughts
To each his own
Who considers gold, who burns in fire,
Whose soul of the statute of the truth in the blood
Who will write down - fragile glass,
Who remained extra
To each his own
Torn patterns tears will not erase
And in the dawn with madness, you just can't leave
Because folded
Inscribed and all
Even impossible
To each his own
Clean the old sins
Each communion - blood like poems
And flies crucified life on the edge,
Damned, swirl
To each his own
And dream of daring from sunset to ...
Until dawn nasty
To each his own
