и они говорят мне:
«ты только попробуй,
ты даже не знаешь, каким будет финал.
ты уже ничего не сможешь,
сколько бы не отрицал.
сколько бы зим не переживал,
сколько имён бы не забывал,
сколько стихов бы не написал —
всё равно умрёшь с чувством,
как будто бы никогда ничего не знал».
они говорят: «ты как мёртвая рок-звезда:
садишься под кайфом в свои самолёты,
потом пересаживаешься на поезда,
усмиряешь всех своих чудищ,
зачем-то рассказываешь им кто ты,
даёшь читать им стихи,
придумываешь ненужные ноты,
а они говорят тебе, что их, что твоё».
а я отвечаю, мол, нет ничего моего.
всё, что когда-либо делалось, —
это о ней или же для неё.
And they tell me:
“You just try
You don't even know what the finale will be.
You can’t do anything anymore
No matter how much I deny.
No matter how much winters worry
how many names would not forget
How many verses I would not write -
You still die with feeling
As if he never knew anything. "
They say: “You are like a dead rock star:
You sit in a high in your planes,
Then you transplant on trains,
You pacify all your monsters
For some reason you tell them who you are,
You give them poetry
You come up with unnecessary notes
And they tell you that they are yours. ”
And I answer, they say, there is nothing of mine.
Everything that has ever been done is
This is about her or for her.
