это был просто не наш сентябрь.
все циферблаты сбиты,
и для меня открыты
дороги в октябрь,
такой же холодный,
как позавчерашняя лапша.
всё, что когда-то ценилось нами,
сейчас умещается на грифеле карандаша.
и теперь, после бессонной ночи,
когда подкрадывается рассвет,
я стою на балконе в вязаном свитере с узорами из оленей,
и голос становится хриплым от нескольких сигарет.
а твои волосы растрёпаны,
разбросаны по подушке,
под твоими веками — сны поколений,
грешивших войнами и возмездием.
веснушки у тебя на щеках
мне всегда казались созвездием
в наших постельных сценах
с декорациями из темноты
или с комнатным светом,
который к утру сгорает.
я всегда по ночам находил тебя под твоим синим пледом,
а сейчас я не знаю, где ты,
и, наверное, больше никто не знает.
It was simply not our September.
All dials are shot down,
And for me open
roads in October,
The same cold
Like the day before yesterday.
Everything that was once appreciated by us,
Now it fits on a pencil’s neck.
And now, after a sleepless night,
When the dawn creeps up,
I stand on a balcony in a knitted sweater with deer patterns,
And the voice becomes hoarse from several cigarettes.
And your hair is disheveled
scattered on the pillow,
Under your centuries - dreams of generations,
sinning wars and retribution.
freckles on your cheeks
I always seemed to me a constellation
In our bed scenes
with decorations from darkness
or with indoor light,
Which is burning by morning.
I always found you under your blue blanket at night,
And now I don't know where you are,
And, probably, no one else knows.
