Погиб поэт. Он рухнул у дороги,
Упал без сил в одну из грязных луж.
Твердеют пальцы. Леденеют ноги,
А в голове стихает «Мулен Руж».
Чернеют пряди. Мысли отмирают.
Намокло, потемнев, его пальто.
Поэт от смерти ждал цветов и рая,
Пришел. Увидел. Видимо, не то.
Гитары смолкли, стихли звуки вальса,
И, прошептав прощальное «…Мерси»,
Погиб поэт. А человек остался,
Поднялся на ноги и стал ловить такси.
Роман Закиров
The poet died. He collapsed by the road
He fell without strength in one of the dirty puddles.
Fingers hard. Feets freeze
And in my head it subsides "moulins".
The strands are blackened. Thoughts die.
Furious, darkened, his coat.
The poet from death was waiting for flowers and paradise,
Came. Saw. Apparently, not that.
The guitars fell silent, the sounds of a waltz subsided,
And, whispering the farewell "... Mercy",
The poet died. And the person remained
He got to his feet and began to catch a taxi.
Roman Zakirov
