Текст песни Дмитрий Петренко - Антиалкогольная

Дома, как шляпки от грибов, объединенных сетью улиц,
Меж них толпою муравьев, снуем все мы, от солнца жмурясь.
Свои соломинки несем, по норам нашим, по квартирам
Руками машем и трясем, все это, называя миром.

Когда на небе солнце, нам так жара постыла,
А спрячется за тучи, ворчим, что кровь застыла,
И словно откровенье, на ухо шепчем другу
Банальнейшие фразы о ветреных подругах.

Буянит магия вещей, им посвящаем все заботы,
И правит миром царь Кощей, от воскресенья до субботы.
Ну а в субботу пузырем объединяется наш отдых:
Нальем, и душу отведем, вернемся к матушке-природе.

Мы так косноязычны, порой до неприличья,
А с водкой все отлично и умно говорим.
Молчу про воскресенье, весь этот день – похмелье,
Нет от себя спасенья, хоть черт, хоть третий Рим.

Я тоже выпить не дурак, по тем же улицам хожу я,
Но все же быть должно не так, все в этой жизни абажурной.
Вино – не способ забытья, ведь от себя совсем не скрыться,
И тканью модного белья от жизни не отгородиться

А может стать нам проще, пусть не сегодня, позже,
И скинуть наземь ношу и рассмотреть ее
Быть может хлам там гольный, сидит, как клоп, довольный,
Что тяжкой злостью, болью, хозяина трясет.

Houses, like the cap of mushrooms combined network of streets,
Between them, a crowd of ants snuem all of us, squinting against the sun.
His straw bear on our burrows, the apartments
Waving hands and shake it all, calling the world.

When the sun in the sky, we were so hot post,
And hide behind a cloud, grumble that the blood ran,
And if revelation, ear whisper to a friend
Trite phrases about windy girlfriend.

Brawler magic things, they dedicate all the care,
And the king Koschey rules the world, from Sunday to Saturday.
Well, on Saturday bubble combined our holiday:
Pour, and soul retracted, back to Mother Nature.

We are so inarticulate, sometimes obscene,
And everything is fine with vodka and talk intelligently.
I am talking about Sunday, the whole day - a hangover,
Not on my own salvation, even the devil, though the third Rome.

I do not drink fool, the same streets I go,
But still must be wrong, everything in this life abazhurnoy.
The wine - not the way to oblivion, as myself does not hide
And fashion linen cloth of life is not fenced off

And it may become easier for us, if not now, later,
And throw down and see her wear
Perhaps there golny stuff, sits like a bug, happy,
What grievous anger, the pain, the host rocks.