Текст песни Две тоски ползут - на брюхе...

Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю,
Жизнь, как ветошь, расползлась:
День в лоскутья, ночь в лохмотья,
И у Бога на столе, как отрезанный ломоть я...

Впрочем, это всё враньё, ведь, прижав ладонь к виску, я
Не скучаю по тебе, не скучаю, а тоскую
И струна ещё туга, и перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет...

А на том краю степи - там твоя тоска-волчица,
Мне навстречу по стерне не несётся, а влачится,
Потеряв и стать, и прыть, дышит хрипло, смотрит кротко,
Ей бы, бедной, тоже взвыть, но она сорвала глотку.

Друг до друга доползти среди мрака и разрухи -
Это дохлый номер, но - две тоски ползут на брюхе,
Так ползти им и ползти, от своей тоски иссохнуть,
И осилить полпути, и на полпути издохнуть...

Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю,
А струна ещё туга, а перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет...

I miss you, and without bothering me
I don't sing now - I whine, I don't live now - I miss,
Life, like rags, spread out:
Day in rags, night in rags,
And on God’s table, like a cut-off piece of me ...

However, this is all a lie, because, pressing my palm to my temple, I
I don’t miss you, I don’t miss you, I miss you
And the string is still tight, and the feather is still alive,
And longing, like a wolf in the steppe, sits in the snow and howls ...

And on the other side of the steppe - there is your longing-wolf,
Not rushing towards me on the stubble, but dragging along,
Having lost and become, and agility, breathes hoarsely, looks meekly,
She would, poor, howl too, but she ripped her throat.

Crawl to each other among the darkness and devastation -
It's a dead number, but - two longings crawl on the belly,
So they crawl and crawl, dry up from their longing,
And overpower halfway, and die halfway ...

I miss you, and without bothering me
I don't sing now - I whine, I don't live now - I miss,
And the string is still tight, and the feather is still alive,
And longing, like a wolf in the steppe, sits in the snow and howls ...