Ты рожден был в степи на скрипучей телеге,
пара птиц над тобой замолчала тогда.
Ты кричал - может, крик этот слышали греки,
и в песках просыпалась вода.
Ты кричал - ты был против такого начала,
но тебя плохо слышали мать и отец.
Быть рожденным в рубашке, по-прежнему мало -
надо встать под терновый венец.
Долго рос не под белой отцовской рубахой
ты в дорогу брал восемь колючих ежей.
Но дорога оказалась не больше, чем плаха,
и ежи превращались в мышей.
А потом головами обиженных Богом
был закончен твой гимн и исполнена казнь,
но пошли твои звери дорогой востока,
А над ними заря занялась.
You were born in the steppe on the creaking cart,
Pair of birds over you silent then.
You shouted - maybe this cry heard the Greeks,
And in the sands wake up water.
You shouted - you were against this beginning,
But you did not hear my mother and father.
To be born in a shirt, still little -
It is necessary to get up under the crown.
Long grew not under the white father's shirt
You took eight prickly hens on the road.
But the road was no more than the fell,
And hedgehogs turned into mice.
And then the heads offended by God
Your anthem was completed and executed execution,
But you went your animals of the dear East,
And over them stupid.
