улицы снегом набухли.
небо блюет третий день.
левые люди на моей кухне
распивают дешевый портвейн.
не спрашивал,
но наверно им весело.
алкоголь согревает сердца.
а меня, вот, к депрессии
привела лестница,
что когда-то вела в небеса.
уже второй месяц на антибиотиках.
социопатию вживляю под кожу.
и как в ноль четвертом франческо тотти
я плюю всему миру в рожу.
с мудачком, что внутри
все меряюсь бицепсами
(верней их отсутствием)
и пишу об одном, посмотри :
осень.
бухаю.
мне грустно.
но кто-то в стихах найдет что-то знакомое.
кто-то просто пошлет меня нахуй.
ты их вряд ли читала,
и лучше не пробуй.
я ванильней, чем сама ах астахова.
и знаешь, люди все одинаковые.
хотя,
прости мне вот это вот обобщение.
ведь среди диалогов,
что навалились десятками
я жду лишь твое сообщение.
Streets with snow Nobuchly.
Sky blues the third day.
Left people in my kitchen
Sleep cheap portwine.
did not ask
But you probably have fun.
Alcohol warms the heart.
And me, here, to depression
led the staircase
That once led to heaven.
For the second month on antibiotics.
Sociopathy is impaired under the skin.
And as in Zero Four Francesco Totti
I spit around the world in rye.
With an asshole that inside
All measuring biceps
(more than their absence)
And I am writing about one, see:
autumn.
Bohai.
I'm upset.
But someone in verses will find something familiar.
Someone just send me fuck.
You hardly read them,
And better not try.
I am vanny than Ah Astakhov herself.
And you know, people are all the same.
although,
Forgive me this is a generalization.
After all, among the dialogues,
What they diluted dozens
I'm just waiting for your message.
