Текст песни дешёвые листы - я, видимо, устал

Я, видимо, устал.
Видимо, мне внезапно зашило пасть под конец жаркого лета,
Но осень трепетно разорвав леску, орала на меня,
Пока рта уголки падали, подобно листьям платья этой девы, плавно на пол.

Я, видимо, сдал назад билеты, относя к которым взгляд,
Начинало биться сердце в терцию ударов подошвы прохожих,
Что уходили за спину на улице.

Я, видимо, ослеп настолько,
Что не вижу смысла в том, что делаю,
И, видимо, настолько забылся, что то,
Которое осталось в чертогах памяти скрыто - под корень забылось.

Мне так трудно касаться пальцами до струн,
Ведь из каждой изымается нота голоса той, которой пишу.

Мне так трудно написать что-то дельное о ней,
Ведь из моей головы, как вода из губки - почти всё выжато,
А что осталось внутри, со временем иссохнет.
Полагаю, что только со статичным телом внутри гроба или в каком-нибудь углу подворотни её города.

Я всё никак не могу найти повода себе признаться в том,
Что мои стихи - сплошь вода мутная.
И что при прослушивании потенциальном, она, услышав слово "адресат", о себе думает.

Мне сложно держать спину прямой от того,
Что собственная жалость на плечи сильно давит.
Мне сложно касаться руками до руки "другой",
Которая меня, по сути, от тебя избавит.

Искал способ подачи ласки строками,
Но всё мимо мыслей проскочило мимолётом.
Всё, что тебе от меня останется -
Это сборник нытья в твёрдом переплёте.

Ни известий, ни диалогов, ничего боле.

Моё будущее - это холодной пустотой окутанная комната,
Полка с перечитанной неоднократно книжной дюжиной,
Проблемы на работе,
Не сытный ужин и какое-то спящее в постели тело,
Которое всё равно уйдёт позже.

Вроде, себя жаль, а вроде и не очень,
Ведь терпеть такое - талант, который мне помогают отточить эти ёбаные гормоны,
Но тем не менее, я не могу зайти на следующий порог,
Где воспоминания об октябре шестнадцатого не вызывают порок сердца, стирая всё окружение в порошок.

Превращая мою комнату в уютный, тихий мирок,
Где я побуду часок, другой,
А после двинусь обратно,
Пока чёрствой болью колит висок.

Коли мне не дано хоть крупицы опыта,
Дабы из бессвязных строф вывести хоть что-то дельное -
Я буду с понедельника по воскресенье пытаться умершее год назад воскресить.

И пусть на то мне нужно будет потратить время,
Которое мог забить в коробке,
Отложить на дальнюю полку,
Ходить вдоль монотонного дня, возвращаясь на финише к истоку.

Мне на всё это поровну.

Я изорву каждый портрет твой,
Что светит своим холодным обликом.

Зареву бы скорее потухнуть,
Чтобы дохнуть в темени мне, не думая ни о чём,
Но, тем не менее, думая о тебе.

Похоже, так бежал за тенью твоей увлечённо,
Что не заметил начала падения,
А после, разбив голову, разлил слёзы по асфальту,
Отправляя взгляд вслед на проводы.

Я бы написал что-то сейчас о том,
Что, мол, руки у меня связаны проводами,
Но нет.
Слишком для тебя банально.

Я лучше завершу ещё одну страницу того нытья в твёрдом переплёте,
А ты уже сама решай:
Это красивый кадр падения звезды,
Или твоё тело за линзой объектива - точка, куда направлен вектор полёта кометы.

help.

I, apparently, tired.
Apparently, I suddenly sewed to fall at the end of the roast summer,
But autumn fluttering the fishing line, screamed at me,
While the mouth has fallen, like the leaves of the dress of this virgin, smoothly on the floor.

I, apparently, passed the tickets about the view,
He began to beat the heart into the terror of the soles of passersby,
What went beyond the back on the street.

I, apparently, dose is so
That I do not see the point in what I do,
And, apparently, it was so forgotten that
Which remained in the contrary memory is hidden - forgotten under the root.

It's so hard for me to touch my fingers to the string,
After all, the note of the voice of which I am withdrawn from each.

It's so hard for me to write something like akin about her,
After all, from my head, like water from a sponge - almost everything is squeezed,
And what remains inside, will seek over time.
I believe that only with a static body inside the coffin or in some corner of the houses of its city.

I still can not find a reason for myself to admit
That my poems - all the water is muddy.
And that when listening to potential, she, having heard the word "addressee", thinks about himself.

I find it difficult to keep your back straight from
That my own pity on the shoulders is greatly pressed.
It's hard for me to touch your hands to the hand "Other",
Which me, in fact, will save from you.

I was looking for a way to serve caresses,
But all the thoughts slipped by mimoled.
Everything that you will remain from me -
This is a collection of whining in solid binding.

Neither news, no dialogues, nothing more.

My future is a cold emptiness shrouded room,
Shelf with read repeatedly book dozen,
Problems at work,
Not satisfying dinner and some sipping body in bed,
Which still leaves later.

It seems sorry, but it seems not very,
After all, to endure this - talent, which helps me to hone these fucking hormones,
But nevertheless, I can't go to the next threshold,
Where the memories of October of the sixteenth do not cause heart disease, erasing the whole environment in powder.

Turning my room into a cozy, quiet world,
Where I will have an hour, another
And after moving back,
While the colitis of the temple has grumble.

If I am not given at least grapple experience,
So from the incoherent system to bring at least something similar -
I will try to resurrect the dead a year ago from Monday to Sunday.

And let me need to spend time,
Which could score in the box,
Put on a long regiment
Walking along a monotonous day, returning to the finish to source.

I am all right for me.

I'm inspiring every portrait of yours,
What shines with its cold appearance.

Glow would rather get ground
To get to the Detrakey to me, not thinking about anything
But, nevertheless, thinking about you.

It seems that it fled the shadow of your passionately,
That did not notice the beginning of the fall,
And after, breaking his head, poured tears on asphalt,
Sending a view after the wires.

I would write something now about
That, they say, my hands are connected with wires,
But no.
Too for you trite.

I will better complete another page of that whining in a firm binding,
And you already decide:
This is a beautiful frame of falling a star,
Or your body behind the lens lens is a point where the comet flight vector is directed.

Help.