Звезды робко прячутся за кронами.
Тысячи бабочек крылышек не щадя,
Кружатся в танце синхронном.
Или.
Это дождь.
Дождь по площадям.
Это когда лапша с итальянской пастой
И от голоса твоего счастлив вроде.
Когда больно страшно просыпаться,
От
“Просыпайся”
В квартире напротив.
Когда в любой ситуации ты покорен
И тщедушно пытаешься быть деловым.
А дома смотришь вниз с балкона
И хочешь, чтобы никто не ловил.
Когда засыпаешь в маршрутке вечером,
А безумные мысли приводят в ступор.
И с тобой говорит одна только женщина
И все
Что-то
Про
“Абонент не доступен”.
Когда наполняются никотином легкие
И мир грубый хочешь исправить к лучшему.
Когда улыбаешься без подоплёки,
А дома плачешь слезами колючими.
Что-то не так. Что-то гниет изнутри.
Пускай тепло, пускай на улице ясно.
Клоун грустит.
Ведь даже когда снят уже грим,
Над ним иногда продолжают смеяться.
Stars timidly hiding behind the canopy.
Thousands of butterflies wings sparing,
Whirl in a dance of synchronicity.
Or.
It's rain.
Rain on the area.
This is when the noodles with Italian pasta
And the voice of thy happy kind.
When the pain is terrible to wake up,
From
"Wake up"
In front of the apartment.
As in any situation you enthralled
And frail trying to be a business.
At home, you look down from the balcony
And you want that no one caught.
When you fall asleep in the bus in the evening,
A crazy thoughts lead to a screeching halt.
And you said one woman only
And
Something
About
"The subscriber is not available."
When the lungs are filled with nicotine
And the world will want to correct the rough for the better.
When you smile no underlying reason,
At home, crying tears prickly.
Something is wrong. Something is rotting from the inside.
Let the heat, let the street clear.
The clown is sad.
Even when removed have makeup,
Above it is sometimes still laugh.
