Мне уже не больно.
Вроде бы.
Я не строю планов на завтра,
В сумке любимый автор
И три бутерброда.
Что-то продано,
Что-то куплено
И раздарено.
Стихи бестолковые.
Стихи матерные.
Я бездарен и
Не прошу понимать меня.
Не там и не с теми
Раскрываю душу.
На улице минус двадцать.
Я так люблю просыпаться
В своей постели
И засыпать
На своей подушке.
Мне кажется это
Самое настоящее счастье.
Солнце блестит,
Как новенький пенни,
Разгоняя хмурые тучи.
Бог одолжит на завтра
Немного сил
И терпения.
И я справлюсь.
Все получится
Ведь мне уже не больно.
It doesn't hurt anymore.
It seems to be.
I'm not making plans for tomorrow
Favorite author in the bag
And three sandwiches.
Something sold
Something bought
And gifted.
Poems are stupid.
Poems obscene.
I am mediocre and
I do not ask to understand me.
Not there and not with those
I reveal my soul.
On the street minus twenty.
I love to wake up so much
In my bed
And fall asleep
On my pillow.
It seems to me
The real happiness.
The sun is shining
Like a brand new penny
Dispersing gloomy clouds.
God lend for tomorrow
Some strength
And patience.
And I can handle it.
Everything will work out
After all, it no longer hurts me.
