Текст песни дождливый гражданин - фейерверк

надорвана свобода, по краям смята бесполезная жизнь,
год за годом твердят: терпи, сука, и лижи мгновений тупые ножи.
вопрошаю: что дальше? а в ответ лишь пожимание плечами.
что делали вы, когда кто-то совокуплялся с вашими нехитрыми мечтами?
я like a rolling stone, мое дорогое детство прячется по пыльным углам
той двушки, что уже напоминает могилу или Черный вигвам.
что можно будет вспомнить потом: я любил, я тратил, я проебал.
и вот – будильник, убогие бутерброды, наушники, холод, вокзал.
еще одна поездка на электричке и я точно сдохну.
еще одна просьба кому-то помочь и я точно свихнусь.
неудачи возвращаются как мода минувшей эпохи.
кто-то создал семью, бизнес, себя, а я в боги вознес свою грусть.

обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк.

“если ты поэт, то почему просираешь время на складе книжного мага?”
не знаю как объяснить, но это как раз то, что дает замаранная бумага
и как губка выжатое сердце, бессонные ночи и вымученные слова.
со стороны – ебанный ад, но если я графоман – это болезнь, если поэт – это судьба.
да, я голоден, бессилен, ничего не знаю о завтрашнем дне,
но давно понял, что истина – сказка для романтиков, нет ее в вине,
нет ее на небе, нет в глазах, с любовью на тебя смотрящих,
истина – это раз и навсегда осознать как ускользает от нас настоящее.
заклинаю себя, чтобы ни случилось не бросать однажды выбранного пути.
луна исчезает, восходит солнце, кто-то учится жить в клетке.
здесь нужно быть честным, сильным и стойким, чтобы не стать к тридцати
в руках условностей послушной марионеткой.

обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк

Freedom is overshadowed, useless life cried around the edges
Year after year, they say: terpi, bitch, and licking moments stupid knives.
I will ask: what's next? And in response only shrugs.
What did you do when someone copulated with your simple dreams?
I Like A Rolling Stone, my dear childhood hides on dusty corners
that divers that already resembles a grave or black wigvam.
What can I remember then: I loved, I spent, I was passing.
And here is an alarm clock, poor sandwiches, headphones, cold, station.
Another trip by train and I just die.
Another request to help someone and I'll fuck it.
Failures are returned as a fashion of the past era.
Someone created a family, business, herself, and I in the gods ascended my sadness.

burns cold wind
On the faces black snow.
We are eternal children,
What they look at the fireworks.

"If you are a poet, then why do you get the time at the bookmage warehouse?"
I do not know how to explain, but this is exactly what the papers gives
And as a sponge squeezed heart, sleepless nights and learned words.
From the side - fucked hell, but if I grafoman is a disease, if the poet is fate.
Yes, I'm hungry, powerless, I don't know anything about tomorrow,
But it has long realized that the truth is a fairy tale for romantics, there is no place for romantics,
There is no her in the sky, no in the eyes, with love for you looking,
Truth - this time and for all to realize how the present eludes us.
I spell myself so that it happens not to leave once the selected path.
The moon disappears, the sun rises, someone learns to live in a cage.
Here you need to be honest, strong and persistent, so as not to become thirty
In the hands of conventions obedient puppet.

burns cold wind
On the faces black snow.
We are eternal children,
What looks on fireworks