этого города крик, эти немые терзания,
всё та же печаль,от которой так хочется выть
и песни перелетных птиц,что донесутся с окраины
станут моим саундтреком к отчаянию
ты поймешь,что значит - запах услышать,когда небо разрежет полынь,
если все еще дышишь - не значит,что ты когда-либо жил
и тишина,что окутает мир после финального зарева
станет твоим саундтреком к отчаянию
не будет и тени,укрыться от этих нот
ни земли,чтобы сквозь провалиться
в руинах не вырастить роз никогда
будь ты хоть маленьким принцем,
нет, всё равно тебе не быть богом
вода не превратится в вино
поэт вряд ли станет пророком
но я так хочу увидеть лица той молодой шпаны,
что сотрёт тебя с лица земли.
this city is a scream, these dumb torment,
all the same sadness from which you so want to howl
and songs of migratory birds that will come from the outskirts
will become my soundtrack to despair
You will understand what it means - the smell to hear when the sky cuts wormwood,
If you still breathe, it does not mean that you have ever lived
And the silence that envelops the world after the final zarev
will become your soundtrack to despair
there will be no shadow, to hide from these notes
not the earth to fail through
In ruins, never grow roses
If you were at least a little prince
No, you still don't have a god
Water will not turn into wine
The poet is unlikely to become a prophet
But I so want to see the faces of that young sleeper
What will rub you from the face of the earth.
