как часто мне снятся кошмары, где я -
накуренный,
пьяный
художник,
с палитрой в ладонях
рисую тебя,
пока ты сказала, что можно...
за стеклопакетом помятый рассвет
и город,
похожий на Питер.
а в комнате дым,
Amaretto,
мольберт,
и ты мне позируешь сидя.
потрёпанной кистью рисую глаза -
два маленьких
северных
моря,
акрилом холодным бровей паруса
и губы в полоске прибоя.
чтоб облик твой весь перенёсся на холст,
пока ты сама захотела,
рисую старательно нити волос
и каждую
линию
тела.
ты громко смеёшься,
а я всё прошу
сидеть тебя тихо и ровно.
за окнами города утренний шум,
а в комнате Eminem
в фон нам.
пытаюсь успеть, пока ты ещё здесь,
чтоб всё это не было всуе.
усталые пальцы дрожат.
в глазах резь.
а я всё рисую.
рисую.
рисую.
и вот я закончил твой милый портрет.
к окну отошёл на минуту.
пришёл :
а тебя почему-то здесь нет...
и серый холст пуст почему-то.
how often do I have nightmares, where am I -
smoked
drunk
artist,
with a palette in the palms
I draw you
while you said that you can ...
behind a double-glazed window rumpled dawn
and the city
looking like Peter.
and the room has smoke
Amaretto,
easel,
and you pose for me while sitting.
with a tattered brush I draw eyes -
two small
northern
seas,
acrylic cold eyebrow sails
and lips in a strip of surf.
so that your whole look is transferred to the canvas,
while you yourself wanted
I draw carefully the strands of hair
and each
the line
body.
you laugh out loud
and I ask everything
sit you quietly and evenly.
outside the city windows morning noise
and in the Eminem room
in the background to us.
trying to catch it while you're still here
so that all this is not in vain.
tired fingers tremble.
in the eyes of pain.
and I draw everything.
I draw.
I draw.
and so I finished your cute portrait.
went to the window for a minute.
came:
and for some reason you’re not here ...
and the gray canvas is empty for some reason.
