Текст песни - - я написал бы тебе грустную песню

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, - краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон -
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да что ты!
Рифмовать сантименты - тоже мне работа...

Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в "Винампе" крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал - я непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.

А на самом деле телефон не занят, а отключен -
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит.
И я из этого кого-то сделал бы котлету.
И я мусолю тему эту ещё два куплета!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил!

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой.
Но "Ворд" уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:

В чьей-то руке - твой зад, в чьей-то - медиатор старый.
Каждому своё: одному - ты, другому - гитара.
И, пока я тут давлюсь "Балтикой-девяткой",
Ты на блядках. И у тебя, по ходу, всё в порядке.

Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка;
Тараканы чешут череп изнутри - не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках - с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:

Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я заебался выбирать сложные пути.
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра,
Не думая о том, чьим болтом занята твоя дыра...

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил!

Эта песня могла бы быть другой. Но не смогла.
Так же, как ты могла бы быть со мной. Но ты ушла.
Поэтому не будет розовых соплей - будут зелёные.
Настоящие. Противные. На вкус солёные.

Меня тошнит, как от палёной осетинской водки
С кривой этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою - я блюю этими словами сейчас.
Уберите микрофон - скажите лучше, где тут унитаз!

Не будет идиотских фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи.

И дальше всё в том же духе - до конца не слушай,
Мои терзания - всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да и не хотел:
Мне просто легче от того, что я всё это спел!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил

I wrote to you a sad song, full of empty phrases,
But beautiful as you like - would have curdled paint.
Be painted as bad without you, how well you:
Naplakal river and would not have been himself.

I went to the rain outside the window, was busy to your phone -
In short, we have a song that is called a groan.
Do you think you did not touch used those words and sheet music? Yes, you!
Rhymed sentiments - I also work ...

Perhaps the song would you liked more
And repeated in & quot; Winamp & quot; spun to three times longer.
I'm sorry I did not write - I certainly did b,
If only you did not like it really is.

And in fact, the phone is not busy and the disabled -
Lying on the table while you're there someone dryuchit.
And I do this someone would have made mincemeat.
And I procrastinate this topic two more verses!

Do not you think, how many days I did not call you,
Does not meet any one of its two mobil
And fall asleep next to someone I would have killed him,
If only I had met and if enough force!

I did not correct any of the song, nor any other,
I do not know why I hemorrhoids.
However, & quot; Ward & quot; is already open, the keys have a knock,
And the fingers on the fingerboard glide back and forth, with the frets on the fret:

In someone's hand - your ass in someone - a mediator old.
To each his own: one - you differently - guitar.
And while I'm choke & quot; Baltic-nine & quot ;,
You're blyadki. And you, of course, it's all right.

Whines like a wounded dog, Noah, like a rag;
Cockroaches scratched inside the skull - crushed sneakers.
Nerves all patches - with everyone who comes to visit,
Shaking with anger, you wash up bones:

Hate is easier than forgiving, anyway,
And I choose Jam complex ways.
I want to be able to fall asleep again before five in the morning,
Not thinking about your busy whose bolt hole ...

Do not you think, how many days I did not call you,
Does not meet any one of its two mobil
And fall asleep next to someone I would have killed him,
If only I had met and if enough force!

This song might be different. But I could not.
Just as you would be with me. But you left.
So do not be pink snot - be green.
True. Nasty. The taste salty.

I'm sick as from palёnoy Ossetian vodka
With the curve label with wording fuzzy.
I do not sing - I blyuyu these words right now.
Remove the microphone - Tell me where is the toilet!

Do not be stupid phrases about love to the grave:
There is only pain, hurt, anger unfiltered.
Above this text lines circling flies
As birds have kormuhi like a highway whores.

And then everything in the same spirit - do not listen to the end,
My torment - just a storm in a muddy puddle.
I was able to come up with not the best, and did not want to:
I just feel better that I sang it all!

Do not you think, how many days I did not call you,
Does not meet any one of its two mobil
And fall asleep next to someone I would have killed him,
If only I had met and if enough force