В книге сказок помню я картину:
ты да я на башне угловой.
Стань сюда, и снова я застыну
на ветру, с протянутой рукой.
Там, вдали, где волны завитые
переходят в дымку, различи
острова блаженства, как большие
фиолетовые куличи.
Ибо золотистыми перстами
из особой сладостной земли
пекаря с кудрявыми крылами
их на грани неба испекли.
И, должно быть, легче там и краше,
и, пожалуй, мы б пустились вдаль,
если б наших книг, собаки нашей
и любви нам не было б так жаль.
In the book of fairy tales I remember a picture:
you and me on the corner tower.
Stand here and I'll freeze again
in the wind, with an outstretched hand.
There, in the distance, where the waves are curled
turn into haze, differences
islands of bliss, how big
purple Easter cakes.
For with golden fingers
from a special sweet land
baker with curly wings
they were baked on the edge of the sky.
And it must be easier and more beautiful there,
and, perhaps, we would set off into the distance,
if only our books, our dogs
and love we would not be so sorry.
