Текст песни 03.Копюшон - Мои письма

На карте городов следы твои, мои и наши,
Там, где вчера прошли дожди произрастает ганжа.
И все, что есть во мне это слова поверх мелодий,
Которые звучат во мне, а не по нитке радио.
Что бы идти моя душа должна лететь и петь,
Буди во мне поэта, бегущего по ветру.
Но зазывая бомжеватых псов,
Мимо лесов, вдыхая носом урожайный солод.
Я не хочу мудрить и знать науку ваших душ,
Видел свою я, постепенно полюбил оружие.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
Крики души не греют, крики, в доме странный запах.
Старые книги, дневники, весна тире сентябрь.
А за окно летят как знамя шторы воры в небо,
Густые облака, как пена, где давно я не был.
Только стучат колеса, столько в миллионах нас,
Такая пустота, мне жаль, прятать себя за разум,
Держать себя в руках, скрывать оскал и звонкий смех.
Что бы любить так сильно жизнь, нужно любить и смерть.

Много ли, мало ли, или мы многолики,
И какова цена, за то, что держит наши руки.
Но я сошел с ума и мне так безразличны думы,
И я пишу, о чем хочу, а не о чем ты думал.
Это безмолвие, оно звучит как крики,
Мы выглядим как люди, ну а в душе мы фрики.
Эти глаза бегут по кругу, снова воют псы,
И я бегу с самим собой играть в уродский цирк.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после читайте мои письма.
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли,
Я вас люблю, а после, весна тире апостроф.
Копюшон Ноу Мо.

On the map of the city traces of yours, my and ours,
Where yesterday was the rain grunger grows.
And all that is in me these words over the melodies,
Which sound in me, and not on the thread of the radio.
To go my soul should fly and sing,
Buddes in me the poet running in the wind.
But calling the bomome pieces,
Past of forests that breathable malt malt.
I do not want to wise and know the science of your souls,
I saw my, gradually loved weapons.
I'm here, the cartridge, and see, the exit only through the shot,
I love you, and after, read my letters.
The shouts of the soul do not warm, shouts, in the house there is a strange smell.
Old books, diaries, spring dash September.
And for the window fly as the banner curtains thieves in the sky,
Thick clouds like foam, where I have not been.
Only knock the wheels, so much in millions of us,
So emptiness, I'm sorry, hide yourself for the mind,
Keep yourself in your hands, hide cleaned and ringing laughter.
To love so much life, you need to love and death.

Many, you never know, or we are many
And what is the price, for keeping our hands.
But I went crazy and I am so indifferent to the Duma,
And I write what I want, and what you thought about.
It's silence, it sounds like screams,
We look like people, well, in the soul we friki.
These eyes run in a circle, again the dogs again,
And I run with myself to play the ugly circus.
I'm here, the cartridge, and see, the exit only through the shot,
I love you, and after, read my letters.
And I do not have enough life to convey all thoughts,
I love you, and after, read my letters.
I'm here, the cartridge, and see, the exit only through the shot,
I love you, and then read my letters.
And I do not have enough life to convey all thoughts,
I love you, and after, spring dash apostrophe.
Kopushon know Mo.