Как художник бросает изображенье пейзажа -
Умывает руки в горячей гуаши,
Оставляет следы на горизонте полотен,
Мешая одиночество с гостеприимством плоти...
Так и я, проснувшись глубокой ночью,
Швыряю в бумагу строчек клочья,
Но вместо пейзажей стихов, как положено,
Выходят отпечатки ладоней художника.
Закутавшись в кокон прелых матрасов,
Проклинаю память, что не удержала фразу,
Кусаю пальцы, что писали так долго,
Разорвав шедевра ткань из нежнейшего шёлка.
А позже - во сне - вновь являлось фантомом:
Тирады романов язвительным тоном
Шептала память больная в приступах рвоты,
Являя на свет жалких обрывков сироты.
А утром, сидя на крае бесконечной кровати,
Взываешь в пустоту похмельное: "Хватит!",
И замыкаясь в себе, как прокажённые старики,
Признаюсь - я разучился писать стихи.
As an artist throws landscape picture -
Washes his hands in hot gouaches
Leaves traces on the horizon paintings
Interfering with loneliness hospitality flesh ...
So I woke up late at night,
Toss in paper shreds lines ,
But instead of landscape poetry , as expected,
Leave handprints artist.
Wrapped in a cocoon rotten mattresses,
Curse the memory that has not kept phrase
Bite the fingers that wrote so long
Tearing masterpiece of delicate silk fabric .
And later - in a dream - was again a phantom :
Rants novels sarcastic tone
Whispered sick daughter in a fit of vomiting ,
Revealing light on the pathetic scraps of orphans.
And in the morning , sitting on the edge of the infinite bed
Cry in the void hungover , "Enough ! "
And confined to themselves as lepers elderly,
I confess - I had forgotten how to write poetry.
