Ты пишешь вот уже десятую строчку,
о смысле, январе и может быть снеге.
пожалуйста, хоть одну путевую мысль в рассрочку,
с моими тремя, словами в разбеге.
С моими словами в разбеге
С моими словами в разбеге
С моими словами в разбеге
С моими словами в разбеге
стираешь, молчишь, наверное куришь.
одну за одной, или тушишь на половине второй.
и лоб, как ни ругала мама, по-прежнему хмуришь
быть может этой, или прошлой зимой.
Холодной зимой
Холодной, холодной зимой
Холодной зимой
Холодной зимой
нет, все не то, тянешь слово из чувства.
волнуешься, нервничаешь, тушишь третью.
я, (не наверное, точно!), очень далека от искусства,
но мое одиночество граничит со смертью.
Едва граничит со смертью
Едва граничит со смертью
Едва граничит со смертью
Едва граничит со смертью
You have been writing for the tenth line,
about sense, January and maybe snow.
please, at least one travel idea in installments,
with my three, words in a run.
With my words on the run
With my words on the run
With my words on the run
With my words on the run
you wash, you are silent, you probably smoke.
one by one, or stew in half a second.
and your forehead, no matter how scolded your mother, you still frown
maybe this, or last winter.
Cold winter
Cold, cold winter
Cold winter
Cold winter
no, it's not that, you pull the word out of feeling.
worried, nervous, extinguish the third.
I, (not probably, for sure!), very far from art,
but my loneliness borders on death.
Barely bordering on death
Barely bordering on death
Barely bordering on death
Barely bordering on death
