Мои раны не болят
Мои раны не болят,
Хоть мне все и обещали,
Позадерганы они, задубелые.
А кто в тех шрамах виноват,
Так и носятся с прыщами,
Плоть боятся схоронить свою белую.
А я гуляю как хочу
И пою себе ночами,
Рву рубаху на груди, коли мочи нет.
Словно жизнь, жгу свечу,
Пожирая струн звучанье,
В незатейливой своей буйной вотчине.
Мои раны не болят,
До здоровья я охочий.
Зелье выгадал одно приворотное.
И не потратил ни рубля,
Сам сварил в лесу под кочкой,
Под началом упыря косоротого.
А рецепт его простой
(Лечит враз любую хворь он):
Кровь из ран тех замешай на тоске своей,
Выпей залпом граммов сто,
Закуси последним горем,
Чтоб костер в душе не гас, а потрескивал.
Мои раны не болят,
Рано в печь идти с вещами,
Слово знаю от болей заговорное.
Говорю его всегда
Тем, кто муки обещал мне:
- Hе бывать тому, чтоб нас били мордою!
Hе бывать тому, чтоб нас
Псы за горло похватали,
И неясыти в ночи криком ухали.
Или, может быть, сейчас
Только совы и остались?
Спят в чащобах старики со старухами.
Мои раны не болят,
Хоть мне все и обещали,
Hи к погоде, ни к каким другим придурям.
Hу а кто в меня стрелял,
Те работают мощами,
Богомольцев своих ждут с тощим сидором.
В небе пасмурном петля,
Hе по мне ли ты скучаешь?
Только я не тороплюсь, в то не верую.
Кровь мешаю на тоске,
Вдосталь горем заедаю,
Да на грифе заменил струны нервами.
My wounds don't hurt
My wounds don't hurt
Though they promised me everything
They are poised, zedudelnye.
And who is to blame for those scars
So worn with acne,
Flesh is afraid to bury their white.
And I walk as I want
And sing to myself at night
I tear the shirt on my chest, if there is no urine.
Like a life, burning a candle
Devouring the strings
In its unpretentious violent patrimony.
My wounds don't hurt
I am keen on health.
The potion got one love spell.
And didn’t spend a single ruble
Himself cooked in the woods under a bump,
Under the ghoul of a short-cut.
And its simple recipe
(He treats any illness at once):
Knead the blood from those wounds on your longing,
Drink one hundred grams in one gulp,
Bite the last grief
So that the fire in the soul does not go out, but crackles.
My wounds don't hurt
It's early to go to the oven with things
The word I know from pain is conspicuous.
I always say it
To those who torment promised me:
- Do not happen to be beaten in the face!
Do not happen to us
Dogs grabbed by the throat
And the owls in the night screamed.
Or maybe now
Only owls left?
Old men and women are sleeping in the thickets.
My wounds don't hurt
Though they promised me everything
Neither the weather, nor any other fools.
Well, who shot me,
They work with relics
Praying for their pilgrims with a skinny cider.
In the cloudy sky loop
Do you miss me?
But I’m not in a hurry, I don’t believe in that.
Blood interfere with longing
Far from grief I seize
Yes, on the neck, I replaced the strings with nerves.
