я все это время писал и стирал
хранил тебя от тирад героев театра
построенного на развалинах того
что мечтами мы называли
из разных концов анфилады
кричим друг другу: "кто виноват?"
и только тебе эхо вторит: "виват!"
а я грусти сказать был бы рад пока
но как у Элюара она вписана в квадраты потолка
по Фаренгейту тридцать два
но город не растает, в мыслях, в который раз ?
? мои спрятали мимо, проносятся в ряд линии
домов, объектов
пока я изображаю бег
Гарри Энгстрома
покидаю город N, странное
чувство будто
глотаю в горле ком, я не прав в корне, но
меня держит лишь этот монолог, а потом
недочитанный Томас Манн
и ? самообмана
у меня на полке Фарг, Флобер и "Комбре" Пруста
прощай же, грусть
и здравствуй, грусть
all this time I wrote and erased
to keep thee from the tirades of theater characters
built on the ruins of
dreams that we called
from different parts of the suite
shout to one another: & quot; who is at fault & quot;?
and only you echo echoes: & quot; viva & quot;!
and I'm sad to say would be happy until
but like Eluard, it is inscribed in the ceiling squares
Fahrenheit thirty-two
but the city will not melt, in thought, in that time?
? I hid my past, sweep in a row Line
buildings, objects
until I figure running
Harry Engstrome
leaving the city N, strange
feeling like
swallow the lump in her throat, I am not right in the bud, but
It keeps me only this monologue, and then
nedochitanny Thomas Mann
and? self-deception
I Fargues on a shelf, Flaubert and & quot; Combray & quot; Proust
Farewell, sadness
and Bonjour Tristesse
