На грифе пальцы танцуют румбу убитых струн,
Гоняет тучи, устал небесный пастух.
Город, тяжело дыша от частых простуд
Поет вполголоса о том, что нас держит тут.
Этот воздушный шар не выдержит всех,
Он просто лопнет как на пышной фемине карсет.
Или накопленный хлам и нами же вскормленный грех,
Не дадут этой конструкции взмыть вверх.
Грязное небо, грязный снег, грязный лед
Человек в форме грязи растопырил свой рот.
По телевизору сказали: Все идет по плану,
Но раскачивают лодку подонки-хулиганы.
Сосед опять без устали всю ночь гонял чертей,
Этот город чьих-то пьяных потерянных детей.
На капоте новой тачки свежая царапина,
Извивается причудливо надписью матерной.
А на душе так тоскливо,
А на душе так погано.
Что хочется выпить водки,
И пострелять из нагана.
Но легче не станет,
Не нам, не тем, кто нас любит.
И потому я сегодня,
С утра пить водку не буду.
Никто никому ничего не обещал,
Но всем все объяснили до хруста хряща.
В старой коробке слепые котята пищат,
Чай, грязная кухня, сигарета натощак.
На вешалке пылится отцовский китель,
За окном очередной бессмысленный митинг.
Русская тоска в нескончаемом рапиде,
Взять бы ее как котенка, да утопить.
Куда идут эти люди? Чего хотят эти люди?
Зачем живут эти люди? Что потом с ними будет?
На белых тапках следы чьих-то сапог,
Даже в метро в час пик здесь каждый одинок.
Заботливый хозяин для пса самый хороший,
Во дворе дерьмо привычно пачкает подошвы.
Пальцы потным спрутом сжимают рукоятку,
Прогноз погоды: Возможны беспорядки.
А на душе так тоскливо,
А на душе так погано.
Что хочется выпить водки,
И пострелять из нагана.
Но легче не станет,
Не нам, не тем, кто нас любит.
И потому я сегодня,
С утра пить водку не буду.
On the fretboard, fingers dance the rumba of dead strings
The clouds are chasing, the heavenly shepherd is tired.
City, breathing heavily from frequent colds
Sings in an undertone about what keeps us here.
This balloon won't hold up to everyone
It will just burst like a lush feminine carset.
Or the accumulated rubbish and sin fed by us,
They will not let this structure soar up.
Dirty sky, dirty snow, dirty ice
The mud-shaped man opened his mouth.
They said on TV: Everything is going according to plan
But the scum hooligans rock the boat.
The neighbor again tirelessly chased the devils all night,
This city of someone's drunken lost children.
There's a fresh scratch on the hood of a new car
Curves into a whimsical abusive inscription.
And my soul is so sad
And my soul is so rotten.
I want to drink vodka
And shoot a revolver.
But it won't get any easier
Not to us, not to those who love us.
And so today I
I won't drink vodka in the morning.
Nobody promised anything to anyone
But everyone explained everything to the crunch of cartilage.
In an old box, blind kittens squeak
Tea, dirty kitchen, cigarette on an empty stomach.
Father's tunic is gathering dust on the hanger,
Outside the window is another senseless meeting.
Russian melancholy in endless rapid
Take her as a kitten and drown her.
Where are these people going? What do these people want?
Why do these people live? What will happen to them then?
There are traces of someone's boots on white slippers,
Even on the subway at rush hour, everyone is alone here.
A caring owner is the best for a dog,
In the yard, the shit habitually stains the soles.
Sweaty octopus fingers grip the handle
Weather forecast: Riots are possible.
And my soul is so sad
And my soul is so rotten.
I want to drink vodka
And shoot a revolver.
But it won't get any easier
Not to us, not to those who love us.
And so today I
I won't drink vodka in the morning.
