Сколько истин избитых мы
Повторяем день изо дня?
Но ни я, ни он и ни ты
Не станем винить себя
За то, что сами, играя в слова,
Мы сидим глубоко в дерьме;
За то, что совесть всегда права,
И конца этой нет кутерьме.
Кто-то плачет, коря судьбу
За её непокладистый нрав.
Ну, а кто-то уже в гробу
И, конечно, по-своему, прав.
Ложь от правды не отличишь,
От теорий сойти с ума.
Может, ты не живёшь, а спишь,
И на небе не солнце, хурма?
Совсем не поверить нельзя никому,
Но поверить совсем - нельзя.
Поэтому я упаду в траву
И дождусь проливного дождя.
Дождь хлынет, и сердце моё
Перестанет на время ныть.
Он смоет с моей души не всё,
Но что-то ж он должен смыть?!
(Александр Фролов)
How many truths are beaten
We repeat the day every day?
But neither I nor he
Do not blame yourself
For the fact that by playing words
We sit deep in shit;
For the fact that the conscience is always right
And the end of this there is no cattle.
Someone crying, king fate
For her uncomplete temper.
Well, someone already in the coffin
And, of course, in its own way, right.
Lies from the truth do not distinguish
From theories to go crazy.
Maybe you do not live, but sleep,
And in the sky is not the sun, persimmon?
Not to believe it is impossible to anyone,
But to believe quite - it is impossible.
So I fall into the grass
And wait for heavy rain.
Rain rins and my heart
It will stop whining.
He wonders with my soul not everything,
But something should he wash off?!
(Alexander Frolov)
