Текст песни 299 - Br. God

Вещи и люди нас
окружают. И те,
и эти терзают глаз.
Лучше жить в темноте.

Я сижу на скамье
в парке, глядя вослед
проходящей семье.
Мне опротивел свет.

Это январь. Зима
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма.
тогда я заговорю.


Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.

О чем? О днях. о ночах.
Или же - ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о

людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.

Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.

Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.

Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.

Вещи приятней. В них
нет ни зла, ни добра
внешне. А если вник
в них - и внутри нутра.

Внутри у предметов - пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.

Пыль. И включенный свет
только пыль озарит.
Даже если предмет
герметично закрыт.

Стырый буфет извне
так же, как изнутри,
напоминает мне
Нотр-Дам де Пари.

В недрах буфета тьма.
Швабра, епитрахиль
пыль не сотрут. Сама
вещь, как правило, пыль

не тщится перебороть,
не напрягает бровь.
Ибо пыль - это плоть
времени; плоть и кровь.

Последнее время я
сплю среди бела дня.
Видимо, смерть моя
испытывает меня,

поднося, хоть дышу,
зеркало мне ко рту,-
как я переношу
небытие на свету.

Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лед.
Венозная синева
мрамором отдает.

Преподнося сюрприз
суммой своих углов
вещь выпадает из
миропорядка слов.

Вещь не стоит. И не
движется. Это - бред.
Вещь есть пространство, вне
коего вещи нет.

Вещь можно грохнуть, сжечь,
распотрошить, сломать.
Бросить. При этом вещь
не крикнет: «Ебёна мать!»

Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Глина. Гряда камней.

Корни. Их переплет.
Камень, чей личный груз
освобождает от
данной системы уз.

Он неподвижен. Ни
сдвинуть, ни унести.
Тень. Человек в тени,
словно рыба в сети.

Вещь. Коричневый цвет
вещи. Чей контур стерт.
Сумерки. Больше нет
ничего. Натюрморт.

Смерть придет и найдет
тело, чья гладь визит
смерти, точно приход
женщины, отразит.

Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
«Смерть придет, у нее
будут твои глаза».

Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?

Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.

Things and people we
surround. And those
and those tormented eyes.
Better to live in the dark.

I'm sitting on the bench
in the park , looking vosled
extending family.
I loathed the light.

It is January. winter
According to the calendar .
When oprotiveet darkness .
then I talk .
 

It's time . I'm ready to start.
It does not matter where . Open
mouth. I can not be silent .
But it is better to talk to me .

About what? On the days . on the night.
Or - nothing.
Or about things.
About things and not about

people. They will die .
Everything. I, too, will die .
It is fruitless labor .
How to write in the wind.

My blood cold.
Chill it lyutey
river , frozen to the bottom.
I do not like people .

Their appearance is not for me .
Their persons vaccinated
life to some non
leaves look.

Something in their faces there ,
that is contrary to the mind.
What does the flattery
God knows who .

Things pleasant. they
no evil, no good
externally. And if INEC
in them - and in the bowels .

Inside objects - the dust.
Dust. Carpenter beetle .
Wall . Dry bloodworms .
Uncomfortable for the hands.

Dust. And the included light
only light up dust .
Even if the subject
hermetically closed.

Steal a snack bar outside
as well as inside,
reminds me
Notre - Dame de Paris .

In the depths of darkness buffet .
Mop , stole
dust can not erase . itself
thing , usually dust

not endeavor to overcome ,
not annoying eyebrow.
For dust - this flesh
time; flesh and blood.

Lately I've been
I sleep in broad daylight .
Apparently , the death of my
testing me ,

raised, though I breathe ,
I mirror to her mouth -
I stand
nothingness in the light.

I'm not moving. two
hip as cold as ice.
venous blue
marble gives .

presenting a surprise
the sum of its angles
thing falls out
world order of words.

Thing is not worth it. And do not
moves . This is - nonsense.
The thing is, the space is
whose stuff is not.

Thing you can bang , burn,
gut break down .
Throw . When this item
do not shout, " Ebёna mother! "

Tree. Shadow. Earth
under the tree for the roots .
Monogram sloppy .
Clay. Peaks stones.

Roots. Their binding .
Stone , whose personal goods
exempt from
ties of the system .

Stationary. neither
move or carry.
Shadow. The man in the shadows,
like a fish in the net.

Thing. brown
things. Whose contour is erased .
Twilight . no more
nothing. Still.

Death will come and will
body , whose expanse visit
death , like the arrival of
women who reflect .

It is absurd lies :
skull , skeleton , scythe .
" Death will come , she
will be your eyes . "

Mother says to Christ :
- You are my son or my
God ? You nailed to the cross .
How can I go home?

How to set foot on the threshold,
without understanding , without deciding :
you are my son , or God ?
That is, dead or alive ?

He said in reply :
- Dead or alive ,
difference , Jeno , no.
Son or God, I'm yours .