музыка: ψυχή – c
текст:
что ты будешь делать, если тебе предложат золотую медаль за самовыпиливание? алчный спринтер одной ногой в могиле. другой пересекает финишную линию своей жизни, устанавливая рекорд сезона в мире. это парадигма победителя, бойца, супергероя. мой красный плащ давно уж в стирке, а бетсигнал поломан. слава богу есть пару жетонов для таксофона. но я подозреваю, что ошибся годом. смотрю на часы - стрелки всегда на тех же местах, либо время остановилось, либо нужно сменить батарейки, но я молчу об этом, дабы не показаться себе же бестактным. квартет черных неутомимых марафонцев - автомобиль настолько прекрасен, что ездит на солнце. как на дачу за пределами твоего сознания, где все отдохнули отлично, но ты ограничен своими маленькими напыщенными знаниями, что объединились в свою собственную микроопричнину. "это личная неприязнь" - говорит тебе жизнь, нанося новый удар по нервам, и эти бесконечно обороняющиеся греки так и будут катать "ротейро" поперек поля на своей половине, когда победа уже забронирована, и все что нужно лишь один угловой, один навес, и один точный кивок головой. ты в роли пьеро, но сафиты не светят 720 киловатт - перегрузка сети, 720 лишних секунд сна - твоя внутренняя микростипендия, твой миникубок стенли, твой белый свет в конце тоннеля из уходящих в никуда будней, все рассеивается с улыбкой твоего любимого спутника.
music: ψυχή - c
text:
what will you do if you are offered a gold medal for self-cutting? greedy sprinter with one foot in the grave. another crosses the finish line of his life, setting a world season record. This is the paradigm of the winner, fighter, superhero. my red coat is already in the wash, and the bet signal is broken. thank god there are a couple of tokens for a payphone. but I suspect that I was mistaken for a year. I look at the clock - the hands are always in the same places, either time has stopped, or the batteries need to be changed, but I am silent about this so as not to seem tactless to myself. a quartet of black tireless marathon runners - the car is so beautiful that it rides in the sun. like a cottage outside of your consciousness, where everyone had a good rest, but you are limited by your little pompous knowledge that combined into your own micro-cause. “this is a personal dislike” - life tells you, striking a new blow on your nerves, and these infinitely defending Greeks will roll “roteiro” across the field in their own half, when the victory is already booked, and all you need is just one corner, one canopy, and one exact nod of the head. you are in the role of pierrot, but the safites do not shine 720 kilowatts - network congestion, 720 extra seconds of sleep - your inner micro-scholarship, your mini-cup are moaning, your white light at the end of the tunnel from everyday life going nowhere, everything is scattered with the smile of your beloved companion.
