.Какой уют, дом?
Я тут вновь, иду в ночь, под гул гроз,
Капюшон, во рту прозак.
И всё что меня обрадует сегодня,
Это милые субстанции, что жгут кровь.
Русская народная бедность,
В порванных кедах и тёмных подъездах,
С дешёвым портвейном.
Тусклое солнце и детство,
Где в доме нет света
И жизнь со вкусом тяжёлых телестных.
И пускай они не верят,
Уже год умею жить лишь с пятихаткой на неделю.
Всё не там или не с теми...
Но не смотря на всё дерьмо,
Я тот же в каждом своём тексте.
На каком ты блоке, долбоёб?
Ты за свой новенький айфон, и
За табло своих часов тут в переходе отсосёшь...
Это быть может и не в счёт,
Но не пизди, когда берёшь свой микрофон, пидр!
. What comfort, house?
I'm here again, I go on the night, under the hum of thunderstorms,
Hood, in the mouth of the pass.
And all that will make me today,
These are lovely substances that burn blood.
Russian folk poverty
In torn dodgers and dark entrances,
With cheap port.
Dull sun and childhood
Where there is no light in the house
And life with the taste of hard bodies.
And let them do not believe
Already a year I can live only with a five-hour for a week.
Everything is not there or not with those ...
But despite all the shit,
I am the same in every text.
What unit do you block, Dolboyb?
You for your new iPhone, and
For the board of your clock here in the transition to follow ...
It may be not counting
But not pussy when you take your microphone, PID!
