Ходим и ходим среди орбит,
Ждем рандеву в полосе прилива -
По вечерам здесь бывает красиво,
Мачта Голландца мерно скрипит,
По водостокам зеленые цифры
Медленно полнят собой океан.
Мы – это те, кто составили мифы,
мы – это те, кто стучится в экран.
Мы - это те, кто глядится с башни
В зеркало волн на исходе дня,
Пеплом наполнена наша броня,
Мы - это те, кто живет вчерашним,
Те, кто сошли с колесницы Феба,
Бросившись в серый гранитный шторм,
Вечно блуждая меж сном и небом,
Вечно не обогнув мыс Горн.
Ты не туда несешься, Голландец,
Это не та сторона луны,
Лучше уснуть и не видеть сны,
Чем безнадежно заряды тратить.
Сколько сейчас их во мраке гаснет
В здешних волнах – и что из них я?
Но меридиан твоего бытия
Пересекает мое запястье.
We go and go among orbits,
We are waiting for Randevu in the tide strip -
In the evenings here is beautiful,
Mast of Dutchman squeakly crept
Green Digit Rate
Slowly launched the ocean.
We are those who made up myths,
We are those who knock on the screen.
We are those who look from the tower
In the mirror of the waves on the outcome of the day,
Ash filled our armor,
We are those who live yesterday
Those who came from the chariot of Feburg
Throwing into a gray granite storm,
Forever wandering between bed and sky,
Always without offsetting Cape Horn.
You do not go there, Dutchman,
This is not the side of the moon,
It is better to sleep and not see dreams,
What hopeless charges spend.
How many of them now go out in the darkness
In the local waves - and what of them are I?
But Meridian of Your Being
Crosses my wrist.
