То не ветер в поле стонет,
То не вьюга горько плачет:
То народ себя хоронит.
Горе пляшет, горе скачет.
В грустном гуле перезвонов
Вдаль несутся панихиды
Бесконечных русских стонов,
Полных скорби и обиды.
Наша старшая Держава!
Пал Орел мечты славянской!
Пали наша честь и слава,
Вера Церкви Христианской.
Плещут стаи волн Босфора;
Блещет месяц на Софии;
Но в Стамбуле дверь собора
Вновь открыта для России.
В грязь затоптан бархат стягов;
В поле сечи - смолкли тризны;
И... опять мы ждем варягов
Для измученной отчизны.
1917 г.
It’s not the wind in the field that groans,
That blizzard does not cry bitterly:
That people bury themselves.
The mountain is dancing, the mountain is jumping.
In the sad rumble of chimes
Funeral rush away
Endless Russian groans,
Full of sorrow and resentment.
Our oldest Power!
Pal Eagle Slavic dreams!
Our honor and glory have fallen
Faith of the Christian Church.
Flocks of waves of the Bosphorus sparkle;
The month shines on Sofia;
But in Istanbul, the door of the cathedral
Reopened to Russia.
In the mud trampled velvet banners;
In the field of battle - the trisens fell silent;
And ... again we are waiting for the Varangians
For the exhausted homeland.
1917
