Говорят, ничего не бывает случайно.
Я иду, ни себя, ни тебя не помня,
под небом таким пустым и таким огромным,
сходство его со взглядом твоим подмечая.
Если заварен последний пакетик чая,
приходится выйти в холод из тёплых комнат -
снова из крайности в крайность.
Клён под твоим окном обнажает торс.
Днём не увидишь солнца, ночью - звёзд.
Проснулся, но продолжаешь ходить во сне.
А где-то за тысячу вёрст
уже засыпает бульвары снег...
И город будто бы постарел, обрюзг.
Если верить тонкому календарю -
дело идёт к ноябрю.
Пора бы купить потеплей пальто,
пару осенних ботинок и брюк.
Но если меня и грело что-то, то
это было тепло твоих мягких рук.
Нет тебя ни в одной из маршруток,
ни в одной из газетных сводок,
ни в череде прохожих, ни на афишах...
Ответил бы кто, почему так
да отчего так.
Напомнил бы кто, зачем я из дому вышел.
Каждая из моих повторяющихся историй
начинается с чистого, опадающего листа.
Говорят, ничего не бывает просто так.
А вот я бы поспорил.
И главный мой аргумент очень тебе знаком -
ни к чему не приведшая наша встреча.
Она и случайность, и совпадение, и закон.
Трудно писать простым языком,
когда одно "против" тысяче "за" перечит,
а то, что иной бы назвал судьбой - никуда не вело.
Когда, точно твой пожелтевший клён,
обнажаешься в листопаде слов.
Когда окончательно и бесповоротно влюблён.
They say nothing happens by chance.
I walk, neither myself nor you,
under the sky so empty and so huge
noticing his resemblance to your gaze.
If the last bag of tea is brewed,
you have to go out of the warm rooms in the cold -
again from one extreme to another.
The maple beneath your window reveals a torso.
During the day you will not see the sun, at night - the stars.
I woke up, but you continue to walk in a dream.
And about a thousand miles
the boulevards are already falling asleep ...
And the city seemed to grow old, flabby.
If you believe the thin calendar -
business is going to November.
It's time to buy a warmer coat,
a pair of autumn boots and trousers.
But if something warmed me, then
it was the warmth of your soft hands.
You are not in any of the minibuses
in none of the newspaper reports
neither in a series of passers-by, nor on posters ...
Who would answer, why so
why so.
Who would remind me why I left the house.
Each of my recurring stories
starts with a clean, falling sheet.
They say nothing just happens.
But I would argue.
And my main argument is very familiar to you -
our meeting didn’t lead to anything.
She and chance, and coincidence, and the law.
It’s hard to write in plain language,
when one “against” a thousand “for” re-reads,
and what else would call fate - did not lead anywhere.
When, like your yellowed maple,
expose yourself in the fall of words.
When finally and irrevocably in love.
