Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?
Летит, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня,
И в том строю есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня.
Настанет день, и с журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле,
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.
Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей...
It seems to me sometimes that soldiers
With bloody not come fields
Not in our land perished sometime
But turned into white cranes.
They are to this day with those distant times
Fly and provide us voice.
Not because eh so often and sadly
We'll shut up , looking into the sky ?
Flies , flying through the sky wedge tired
Flying in fog at the end of the day ,
And in the ranks there is a gap small ,
Perhaps this is the place for me .
The day will come , and with a flock of cranes
I 'll swim in the same blue-gray haze ,
From under the heavens like a bird calling out
All of you who are left on the ground.
It seems to me sometimes that soldiers
With bloody not come fields
Not in our land perished sometime
But turned into white cranes ...
