Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем глядя в небеса?
Летит, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня.
И в том строю есть промежуток малый -
Быть может это место для меня.
Настанет день и журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле.
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.
Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
It sometimes seems to me that soldiers
From the bloody fields that didn’t come,
Not once they fell into our land,
And turned into white cranes.
They are still from the time of those distant
They fly and give us voices.
Not because it’s so often and sad
Are we silent while looking to heaven?
A wedge flies across the sky, tired
Flies in the fog at the end of the day.
And in that order there is a small gap -
Maybe this place is for me.
The day will come and the crane flock
I will swim in the same gray haze.
From the sky, calling out like a bird
All of you whom I left on earth.
It sometimes seems to me that soldiers
From the bloody fields that didn’t come,
Not once they fell into our land,
And turned into white cranes.
